Стихи живут пока их читают

Говорят стихи живут пока их читают..
А иначе они превращаются сначала в никому ненужные
листики бумаги исписанные какими то буквами, потом время
накладывает на них свой отпечаток и эти буквы становятся
блеклыми.. Часть из них совсем пропадает...
В конце концов наши мысли покоятся под толстым слоем пыли....
Так умирают стихи...
Некоторым из них повезет больше и случайный читатель сумеет
разглядеть под толщей годовой пыли, краешек листа.
Он, подстегиваемый любопытством освободит маленькое
стихотворение из плена времени и начнёт его читать...
Так возрождаются стихи..
И поддаваясь магии автора, ему захочется поделиться этой
радостью с друзьями. Он возьмет чистый лист, и выводя каждую
букву, перепишет плохо читаемое произведение.
И подарит его тем, кто понесёт его дальше..
Так стихи становятся вечностью..

Вот белый лист. Он просто заготовка.
Плацдарм для мысли, рифмы и пера.
Берём его, и пишем буквы ловко,
В катрен слагая образы стиха.
Но не найдя в сердцах людей ответа
Ложится лист на "склад" внутри стола
В надежде, что когда ни будь заметят
И не дадут истлеть ему до тла..

Везёт не всем, а только единицам.
Пусть прошлое уйдёт как страшный сон.
Дарует свет- простое любопытство,
С ним счетчик плена будет обнулён.
Прильнёт душой к рассказу обыватель,
Он тоже ведь прожил не без греха.
И тайный смысл становится понятен
Когда вдохнёшь величие стиха.

Теперь ему забвение не страшно.
Его передают из уст в уста,
А тёмный стол, остался в дне вчерашнем,
Там до сих пор свободные места.
Летит мой лист сквозь время и столетья
Беседует с читателем строкой
Он без обид на тех, кто лупит плетью
И благодарен всем, что вновь живой!!!