Душные.Прозрачные.

Вечерние улицы очень несмелые.
Кричат только в след,
а оборачиваться поздно.
Когда я уходила одна,честно говоря даже не знала куда. Ни к кому.
Только рисовала картины у себя в голове той старой акварелью со вкусом мёда.
И как же лениво расплывались они утром.
Недоступные.Неприступные.Гордые.
Поддёрнутые влажным туманом.Прохожие останавливались, засматривались, им нравилась прозрачность улиц и не спеша по мостовой..
..Потому что в их жизни такого не хватает
Потому что в их жизни сто лет уже душно и никто не знает, как может быть прекрасен западный залив на острове Сальткрока на окраине дня...
Стрёмно. Как будто говорят спасибо за то чего не было. А это всего лишь картины.Копии,копии.Не моё всё это милая улица, не моё.
А они такие глупые, такие прохожие, когда нибудь проходят, любуясь копиями, не замечая оригинала. Настоящего.
Прохожие так часто бросали, кидали неловкие взгляды, просто проходили мимо, а теперь думают, что знают как помочь. Думают, что имеют на это право.Но однажды привыкаешь и уже не нуждаешься больше.