миниатюра "Забыть"

* * *
Он старался не думать о ней. И, наверное, поэтому думал о ней безпрерывно. Утром, когда просыпался. Днём, когда сидел на работе и разбирал деловые бумаги. Долгими ненужными вечерами, когда сидел дома и смотрел старые фильмы. Про любовь. А ночью она ему снилась…
Если на улице ему попадалась навстречу рыженькая девушка, он вспоминал о ней. Потому что у неё были пушистые рыжие волосы. А если он замечал блондинку, то снова вспоминал о ней же. Потому что когда-то, до того, как она покрасилась в рыжий цвет, у неё были замечательные светло-золотистые локоны. Если же ему встречалась брюнетка, он опять вспоминал о ней. Потому что когда-то она тоже была темноволосой. Это было давно, и он видел её с тёмными волосами лишь на фотографиях. Но это было не важно. Потому что она была очень красивой. И будучи блондинкой, и будучи брюнеткой. Но особенно сейчас, рыжая словно пламя.
Если он замечал на улице тоненькую девичью фигурку, то вспоминал о ней. Потому что у неё была такая же прекрасная, гибкая фигура. И, в отличие от своих ровесниц, она выглядела очень юной и была удивительно стройной и грациозной. И когда цокала каблучками по коридору. Стремительная и целеустремлённая. И когда спускалась по лестничному маршу. Задумчиво и плавно.
А ещё у неё были изумительные глаза. Цвета лесного озера. Немножко зеленые. Чуточку серые. С тёмным ободком по краю. И светло-коричневыми лучами, которые полыхали вокруг зрачков, как огненная корона вокруг лунного диска во время полного солнечного затмения.
Ему редко удавалось её увидеть. Поэтому он виделся с ней мысленно. И даже иногда разговаривал. Неслышно для окружающих. И когда она отвечала ему своим необыкновенным, завораживающим голосом, всё замирало у него в груди. И кружилась голова…
Он старался не думать о ней. Потому что так было надо! Потому что она отказалась выйти за него. И написала, что не может полюбить. Что ей это не дано, почему-то или за что-то.
Ему было очень горько. И он повторял про себя снова и снова: «Отстать, забыть! Отстану, забуду! Отстал, забыл!». Но это не помогало.
Если шёл снег, он вспоминал свою первую песню. Из тех, что написал о ней. Посветлело в небесах. Снег... Если был ветреный день, он шептал стихи о том, как плещет ветер, хлещет плетью, рвёт на части облака... Если было пасмурно, и накрапывал дождь, он напевал песню, которую сочинил о ней этой осенью. Незадолго до того, как впервые признался ей в любви. Плачут облака неслышно об ушедшем лете... Если на улице было солнечно, он вспоминал стихи, которые так понравились ей когда-то. О том, как Солнце плавится в небесах...
Это было совершенно невыносимо! Он давным-давно уже забыл, что такое любовь. И вдруг влюбился. Как мальчишка! И не знал теперь, что делать. Не знал, как справиться с собой. Чтобы никому уже не докучать этой своей, никому не нужной, любовью.
Он старался забыть её. Изо всех сил! Он больше не писал ей писем, не посылал стихов и песен, не дожидался за углом после работы. Он больше не стоял под её окнами. В глупой надежде. Потому что не было у него уже никакой надежды…
Он старался не думать о ней. И, наверное, поэтому думал о ней безпрерывно.