утро ... кофе ...

он всегда говорил,
что у осени нет настроения,
что уходит поспешно,
оставив измятой постель,
пару-тройку флюидов тепла
вперемежку с везением
и мозаику листьев
у временем слизанных стен.

запах кофе и дым сигареты стремятся наружу …
по следам за беглянкой
он сам побежал бы … хоть псом …
а потом призадумался:
разве он вовсе ненужный?
улыбнулся кому-то, вильнул, правда в мыслях, хвостом.

угасает луна,
уползают сварливые тучи,
проливается кофе на новый столовый комод …
он подумал: нельзя быть всё время везучим.
пусть не радует утро,
а вечером вновь повезёт.