ВОСЕМЬ РОЗ ДЛЯ ЛЮБИМОЙ

...Тёмный бархат осторожной ночи
Прятал день от вечной суеты...

Он летел по трассе что есть мочи,
Бросив на сидение цветы,
Пламенем застывшие в пакете.
Напевая, он не знал о том,
Что в его изысканном букете
Лишним был раскрывшийся бутон.
Трель звонка просила торопиться.
Пробок не было. И стрелка поползла,
На "сто семьдесят" решив остановиться.
...Он её "воробушком" назвал.

Вновь шальные мысли лезли сдуру,
Под FM, с трансляцией попсы,
Он, конечно, не заметил фуру...
Выскочив со встречной полосы,
Та металлом скрежетала...Поздно!
Вслед за Богом "скорой" не успеть.
Холодом мерцающие звёзды,
Поспешили первыми отпеть.
...Эпитафией заканчивалась проза.
Плакала: "Куда его несло?"

На обочине остались только розы -
Ровно восемь. Чётное число.