Мне снятся порою странные сны.
Реальней чем жизнь, та, что в яви осталась…
Вот я снова в седле, мерный топот копыт,
Доспехи, копьё и седая усталость.
В битве со злом столько прожито лет.
Тревожат всё чаще старые раны.
В битве со злом победителей нет,
Как нет вечных штилей у океана.
Эта крепость на Мальте мой дом и мой храм,
Последняя пристань солдата Христова
Молитва творится сама по утрам,
Словно вода из истока лесного.
Что не прах в этом мире? Наверно лишь то,
Что свято хранится в обители сердца.
Триединое пламя, что ровно горит
В груди крестоносца и в груди иноверца.
Жизнь стремится к итогу,
Что ж, вот он мой Эверест:
Тайный рыцарский орден.
Мальтийский мой крест.
Да, технически слабо.
Ритм и размер "гуляют".
И с рифмами проблемы: "итоги - орден" - не рифма, да и "сны - копыт". Нашёл же автор хорошие рифмы: "Христова - лесного", "Эверест - крест". А тут поленился.
Туманно изложено, Так будто, автор слышал об ордене Госпитальеров-Иоаннитов понаслышке...
И ритм неровен, как рысь хромого коня.
С рифмами тоже нелады...
Нужна доработка.
Хотя... а готичность-то где?
Несколько раз подходил к этой работе... На фоне "первой волны", она могла находится в этом конкурсе. Теперь, когда здесь появилось довольно много оригинальных и технически грамотных работ, это стихотворение явно проигрывает.