Разлука, это вид искусства.

Когда моя пародия на жизнь из последних сил, свой щит к твоим ногам бросает, твои глаза меня впервые впечатляют...
Смотри меня всего по миллиметру, пусть взгляд твой возмущает, порочно так смущает....
Вот видишь, защита эта больше не спасает, повсюду кровь и раны все зияют. Тебе безмолвно душу изливают.…

И пусть твои мольбы меня не отдаляют, важнее твои чувства, что ко мне питают? Когда твои слова меня не достигают...
Мне от свободы скучно, как выбраться уже почти не понимаю,
Как будто из могилы, что тоже не узнаю…
Зачем секреты все, тебе я открываю? Зачем причины все, крестом я отмечаю и в мыслях о себе, тебя я обнимаю. Потому что я мечтаю....

Почему же я мечтал, каждый день о смерти, но надежды все питал, что бы ты заметил, как я встречи рассчитал, как случайный случай, где в итоге это я, разбиваюсь в муке. Но при взгляде на тебя притворюсь спокойным, ведь я раньше до тебя, пел сонеты сольно. Но разрушилась мечта, ты увидел много, и тебе бы без меня, стало бы спокойно...

Почему тебе сказал, вы как смерть поэта, слишком много у тебя, красоты и света. Я тебя бы рисовал, каждый день шедевр, просто жизнь твоя не та, что рисуют мелом. Только повесть написал о любви и страхе, кто из них кого предал, закопал надежно. У меня своя беда, ты, как смысл ложный. И дышать уже давно, мне до смерти сложно...

Как зависимым я стал, от твоих знакомых? Когда жизнь свою отдал, стал тебе покорным. Почему ты для меня, смерть, без разрешения. Я тебе не открывал, душу и влечение. Потому что раньше я, отвергал в сомнение, что взаимность для меня, не под впечатлением...

Почему то осознал, встречи представление, только в этот раз не я, встречал, тебя без промедления. Это ты ведь распознав, всю мою пародию, где успешно подражал жизнь я бесподобную.
Обо всем тебе сказал, не проронив не звука. После тихо не шептал...
Я тебя бы рисовал, вечно, безупречно, только время у меня…
Один взгляд. И вечер, где по памяти тебя запечатлел навечно.

Я пародию на жизнь засмеял, оплакал. Если просто не судьба, то не нужно знаков. Жизнь без повести греха, ничего не стоит. А породою саму, смерть лишь упокоит. Мы исчезнем на следя, искушая чувства...
Но нет тебя и нет меня, что тоже вид Искусства.