На оконном стекле
Потеплевшие тучи.
В набухающей мгле
Подметают дворы.
Утомлённые лица,
С дыханием жгучим,
Преломили во сне
У подушек углы.
Ослабев, лепестки
Наклонённых тюльпанов,
Бьются воском о стол,
Успевая застыть.
Холодны, как носы
Влажнооких и странных,
Небывалых зверей,
Так просящихся быть.
Дым вчерашних костров
Застоялся в аллее.
И ничто, этот сон
Оставаясь беречь,
Не прошепчет
Грузинского слова нежнее,
И не дрогнет безумней,
Чем польская речь.