КРИТИЧЕСКОЕ ЗАМЕЧАНИЕ МОЕЙ ЧИТАТЕЛЬНИЦЫ

КРИТИЧЕСКОЕ ЗАМЕЧАНИЕ МОЕЙ ЧИТАТЕЛЬНИЦЫ

Чем редок камень, тем дороже —
Природой создан за века!
В стихах искусных ценность тоже,—
Судьба созданья нелегка!

Как бриллиант лучом играя
К себе притягивает взгляд —
Из сердца в струны вырывая,
Поэт слагает строки в ряд.

А рифмоплёт сорит строкою —
Позёрство, вместо мастерства:
Бросает щедрою рукою
Осколки битого стекла!

Мой ответ

В стране, где Пушкин и Есенин жили,
О мастерстве почти забыли.
Заполонили графоманы
Умы, эстраду и рекламы.
Чтобы назвать себя Поэтом
Умения особо нету —
Зарифмовать: Кричу-торчу,
Добавить лозунги из «Правды»,
Слегка поныть, что, мол, все — гады,
Не понимают, что хочу!

И о любви поют умело,
И говорят, «мол, было дело,
Она меня любить хотела,
Она так целовалась смело...
И вечер был такой прекрасный:
Сирень цвела, что дальше — ясно!
Она, в кусты меня маня,
Порхнула птичкою проворной...»

Строчит, ни разу не любя,
Зато Поэт, зато весь модный!
И «муси-пуси» приплетая,
Он сам, как соловей порхает.

Но я отвлёкся, извините,
Я не о том хотел писать.
Позёр я! Что не говорите,
Но этот факт нельзя скрывать!
Красивы речи, позы смелы,
Про всё-то говорю по делу,
Но, что касается работы,—
Так в этом хуже идиота!

Дурак — хоть как-то обучаем,
Позёр — навряд ли. Нескончаем
Его всесозерцальный взгляд
На всё вокруг, на всех подряд!

К тому же, я ещё фигляр!
Знаком мне сцены кулуар,
Восторг в глазах, рукоплесканья,
Где я, скорее от незнанья
Всех тонкостей работы этой
Читал открыто всему свету
Пародии и подражанья,
Благодаря всех за вниманье.

Как молод был тогда, правдив,
А как воспитан и учтив,
Краснел, когда ко мне взывали,
Круги внутри меня гуляли,
Темнело у меня в глазах,
Давленье тут же вверх скакало
И где-то в пятках отдавало...

Опять от темы отвлекаюсь,
Меня ведёт сегодня, каюсь!

Итак, в огранке бриллиант...
Ручной работы филигранной.
Да, радует народу взгляд
Своей отделкой величавой
Им можно долго любоваться,
От каждой грани свет ловя,
Стоять столпом и восхищаться,
Все восемь чувств своих дразня.

И рифмоплёту тоже ясно,
Где мастерство, а что напрасно.

Но вот, к примеру, фортепьяно
Отлично от металлофона?
Там скерции, форте и пьяно,
А здесь — две палочки всего-то.
На том играют фуги, пьесы,
А на другом — одни балбесы.

Великовозрастные дяди
Сыграют там и здесь не глядя.
И даже Моцарт, ради шутки,
Стучал на инструменте жутком.

Когда б я возомнил Поэтом
По жизни нашей называться,
Я б в Балмико при всём при этом
Не стал бы дольше оставаться.
Я б бросил всё и за столешней
Сидел бы в позе я неспешной.
Я обивал б порог редакций
В надежде книжкой издаваться.

Но, я — скетчист, фигляр, позёр,
Пишу стишата ради смеха.
И суд мой над собою скор:
Я — рифмоплёт, не без успеха.
Рифмую только для друзей,
Не Мастер я, ну, хоть убей!