Не мой мужчина.

В долине дальней и глухой,
На перекрестке сна и мира
Живёт не мой, не мой, не мой,
Но очень близкий мне мужчина.

Не знаю, как его зовут.
Какие курит сигареты.
Что напевает на ходу.
Но я люблю его за это.

Я всё придумала сама.
Одежду, внешность и походку.
И так по-женски я права,
Что всё надеюсь на находку.

Я встречи словно чуда жду.
И, просыпаясь с этим чувством,
Весь день крылатая хожу.
Ну, окрылённая, как будто.

И верю, он ко мне придёт,
Обнимет и на ушко скажет:
А ведь идальго Дон Кихот
Не видел Дульсинею даже!

Мне важно знать,
Что он живёт,
Что ходит, дышит,
вспоминает...
А то вдруг явится – не тот?
Я огорчусь. Ведь так бывает.