Не пишется, пииты...

Не пишется, пииты,
               к новолунью.
Какой-то сбой в небесных
               голосах...
Утратило перо
               повадку кунью,
И паства наша как
               на тормозах...

Не пишется, ребята,
               в это время.
Огонь души в нас малость
               припогас.
Как будто прикорнуло
               на нас бремя,
И спит в конюшне бдительный
               Пегас.

Не пишется, собратья,
               в немочь солнца.
Компашка умотала
               наших муз.
Закрылось к фарту ветхое
               оконце,
И светит нам шестёрка,
               а не туз...

Но мы творим как ране,
               камарады!
Хоть не блондинка нынче
               полоса.
Мы крошкам правды даже
               с вами рады,
И пялим вдаль духовные
               глаза.

Поэтов банда – каста
              не простая.
Система она нервная
              людей.
И коль душонка наша
              не пустая –
Мы рупор для космических
              идей.

Так станем же кропать
              не понарошку.
Хоть иногда для смеха
              и для зла...
В потёмках мы найдём
              смуглянку-кошку,
И оправдаем бедного
              козла*.


* отпущения вестимо