Мелодия жизни

Играл без устали одну мелодию скрипач.
На перекрёстке улиц в городе старинном.
Была похожа чем-то эта музыка на плач.
И каждый норовил ему монетку кинуть.

Мелодия была известна лишь ему.
И тот, кто повторить её пытался,
Никак не мог… Никто не знает почему,
Но сразу после первых нот сбивался.
Играл старик и в жаркий зной, и в дождь, и в снег.
Играл по праздникам и даже в будни.
Не забирал он заработанных монет.
Он просто раздавал их бедным людям.
Все удивлялись, говорили: он чудак.
К чему, скажи, такое благородство?
Ведь ты же нищий сам, оборван как бедняк.
Не понимали его люди просто.
Я вовсе не артист - им отвечал старик.
Но вы приходите меня послушать.
При этом взгляд его, как будто бы, поник.
Я музыкой лечить умею души.
Мне слава не нужна, не нужен мне Бродвей.
Лишь об одном я искренне мечтаю.
Чтоб стали вы на миг хоть чуточку добрей.
Поэтому, играть не прекращаю.
Толпа затихла враз, все молча разошлись.
Старик наедине с собой остался.
Из глаз его, вдруг, слёзы сами полились,
Как он сдержать их бедный не пытался.
Тут грянул дождь, он весь до ниточки промок.
Не уходил, стоял, держало что-то.
Наклонился, взял с тротуара уголёк
И на стене стал выводить вдруг ноты.
Оставил молча скрипку, рядом с ней смычок.
Сегодня он возвращался налегке.
Укутавшись в свой рваный, серый сюртучок,
Исчез вдруг за поворотом вдалеке.
А ранним утром, по привычке, как всегда,
На перекрёстке собирались люди.
Сегодня громко уже плакала толпа,
Вдруг осознав, что старика не будет.
И каждый думал в этот миг лишь об одном,
Слова, что он сказал, переосмыслив.
Столько лет он выводил своим смычком
Простую до боли мелодию жизни.