Путешествие по Памяти

Блуждая заново по пыльным переулкам
Старухи Памяти, не требующей мзды,
Как будто раны прижигающий окурком,
Бежал я к радости от гнавшейся беды.

Там впечатленья с силою цунами
Рвались, как опоздавший на перрон,
А за окном лил дождик неустанно,
И тоже "масла подливал в огонь".

Я был цветком, как в перекрестном опыленьи,
Гонимый ветрами в чужие, чьи-то сны-
В них отголоски от забытых вдохновений
Дрались с приветами несбывшейся весны.

Была, наверно, середина лета,
А я дрожал, как паутинки нить,
Но Память не давала мне ответа,
На мой вопрос - любить иль не любить?