Пред.
|
Просмотр работы: |
След.
|
09 декабря ’2017
19:42
Просмотров:
12045
Засыпают стихи - Стихами.
И хватают меня «руками»…
И кричат: да побудь, чуть с нами…
Мы не можем быть только сами!
- О, наивные мои Дети!
Вы дороже мне всех на свете,
Но мне надо пить жизни струи,
без неё и миг не могу я.
А, она вам - Мамань Родная,
это точно, я точно знаю.
У поэта всё - впечатленье!
У поэта всё - откровенье!
И, коль любит он, то страдая,
а теряет - освобождая!
У поэта слеза и счастье
оживают в строке участья.
В отражении…
О, певцы песен нелогичья,
ваша жизнь не приют приличья!
Вы мечтали о счастьи (идее),
Что петлёй, вам, легла, на шее…
опевали - невозвращенье…
на своё, на своё мученье!
Рисовали светлые дали…
Да расстреляно там упали.
Эх, наивные канарейки!
Уценённые в медь копейки.
Все весенние песни ваши,
так не схожи, с мычаньем нашим,
и усталостью человека,
что себе сделал клеть из века.
П.С.
Почему, почему веками
мы себя бередим строками,
но мятёмся в границах рабства,
растеряв все свои богатства?!
*
7516 ЛЕТО - 28.5.2008.
4.30 утра кофе.
*
Свидетельство о публикации №292780 от 9 декабря 2017 года
Голосование:
Суммарный балл: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи