Ловкость пальцев

Проспекты спрятали в бумажник
Купюры чёрно-белых строк,
В которых день воскрес однажды,
И я взлететь над крышей смог…

Они бредут ночным кварталом,
И кожа греет им карман…
Присвоив все купюры даром,
Сгребли в витринах разный хлам…

А мне достанутся объедки
И свет унылых фонарей,
Махнут рукой уныло предки
И с ветром Северных Морей

Уйдут нестройной вереницей
В открытый в этот час Портал,
И долго после будут мниться
Листы, где Город текст верстал…

Но Время хлопнет Белой Дверью,
И выйду я ночной тропой
Примятый собственной пастелью,
Но с ловкой тонкою рукой…

Толкну Проспект неосторожно,
Приму покорно грозный взгляд,
И как отчаянный безбожник,
Скользну в толпу в Охотный ряд…

Долой бумажник и визитки—
Мне хруст купюр всего милей,
И строки вписывая в свитки,
Взлечу под шорох фонарей…

А Город сплюнет от досады,
Опричником мелькнёт в толпе…
Подняв налог по автострадам,
Банкноты скомкает в руке…