Под прицелом

Рвётся не там, где тонко, а там, где гнилая нить,
Душу прикрыв бетонкой, учат по правилам жить.
Пусть даже всё абсурдно, в сторону шаг - и расстрел.
И обсуждают бурно, кто возразить им посмел.
Держат всех под прицелом, злобно прищурив глаза.
Пишут по чёрному мелом и нагло твердят: «Нельзя!
Быть милосердным вредно! Нынче убогих не счесть!
Если отдашь всё бедным, что завтра сам будешь есть?»
Сыплют запреты горстью слабых сбивая с пути.
Тычут слоновой тростью в грудь, где нещадно болит.
Думать зачем о важном? Словно сошли все с ума -
Свет в фонаре винтажном, а им говорят - луна.
Душу кто спрятал в клетку, теми владеет вампир –
Тайная скрыта метка у входа в безгрешный мир.
Веря во все приметы, бродит лунатиков строй.
Я ж обхожу запреты, на жизнь у меня взгляд свой!
С болью читаю списки о слабых попавших в плен.
Страшно увидеть близких средь тех, кто не встал с колен.
Где же тот двор Монетный, где судьбы чеканил Бог,
Взглядом, согрев всех, светлым, надежды дарил росток?
Тем, кто протянет руку, он бережно клал в ладонь.
Быть милосердным – мука? Нет! Благодатный огонь!