Было всё неспроста...

Было все неспроста – и победы, и грусть, и печали,
Каждый шаг, каждый миг, каждый выдох и вдох
В мире каждая мелочь, хоть что-нибудь, но означает…
Было всё не спроста, даже несколько строк…

Чем-то каждый из нас – зауряден и скучен до жути,
Не способен на подвиг, небрежен в словах…
Но средь тёмных аллей иногда пробивается лучик,
Вдруг пробился и он - было все неспроста…

Было все неспроста – в день, когда расцветали тюльпаны,
И природа во все облачилась цвета
Будто снова возникла земля у него под ногами
Он схватился за кисть у пустого холста…

Холст всё также был бел, кисть суха, закупорены краски,
На глазах превращались в мгновенья века…
Жизнь уткнулась в ту белую ткань, как в пустую раскраску,
Мир застыл, нерушим – было всё неспроста…

Было всё неспроста, и ничто не минуло напрасно,
За молчаньем всегда вновь пойдёт разговор…
Крепко сжав свою кисть, он собрал у природы все краски,
Перенес всё на холст, свой бескрайний простор…

Почерк мастера соткан из тысячи прошлых шедевров,
Так же пущенных кем-то сквозь души, сердца…
От того то мы им так беспечно и искренне верим,
Этот чудный их дар – был и он неспроста…
…

Мы однажды поймём, чем и как же мы жили,
Чем укрыли пустую палитру холста…
Кто-то нас вдохновил - мы кого-то собой вдохновили,
Значит вся наша жизнь была неспроста…