МАРИНЕ ЦВЕТАЕВОЙ

Душе невозможно покой прописать:
Подвижна она и живуча упрямо,
Бессильна пред ней и конечная падь –
Как старт в небеса ей могильная яма.
Твоя же, Марина, певунья-душа
Как будто в поэмах твоих затаилась
И, неравномерно, подспудно дыша,
Судьбе роковой не сдается на милость.
Эпохи былой, переломной тщета
Пронизана стоном и плачем невольным,
Но не одолела тебя нищета
И то, что в тебе всем казалось крамольным.
Спасали тебя в дисгармонии дней
Возвышенность чувств и прозрение слога;
И чуждый Париж становился родней,
Когда отвернулась Россия от Бога.
Металась душа в каземате груди -
Стремилась куда-то, к чему-то, к кому-то,-
Но милого прошлого нет впереди,
И гибла в слезах за минутой минута.
И годы мучений от краха надежд
Свое отражение видели в строках,
Рожденных больным несмыканием вежд
И метаморфозой в минувших пороках.
Ища в лабиринтах истерзанных строф
Свободу от норм и условностей мира,
Ты не избежала души катастроф,
Одна из которых – умолкшая лира.
Трагичный уход накануне дождей,
Записки в заботе о будущем сына
На фоне чумном столкновенья вождей
Простились тебе Патриархом, Марина.
От мнимых скелетов очищен твой шкаф,
И там, где хотела лежать ты посмертно,
С твоими словами стоит кенотаф,
В себя устремленный, как ты, интровертно.
Отныне и присно, ни в чем не греша,
В твоих письменах, времена вовлекая,
Незримо присутствовать будет душа
Твоя беспокойная, нас постигая.

БАХТИЁР ИРМУХАМЕДОВ