Под прицелом

Выстрел в спину…Слепой стрелок!
Не судьба, значит, стать мишенью…
Быть от смерти на волосок –
всё равно, что сражаться с тенью.

Помню, вечер, скользнув меж скал,
чёрной птицей расправил крылья,
и обрушился ливня шквал,
утопая в дорожной пыли.
Шум дождя…колокольный звон…
жуткий гул грозовых раскатов…
ветра вой и протяжный стон
прозвучало во тьме набатом.
С губ срывалось одно: «Прости!
Боже правый, прошу, помилуй!
Круг спасения очерти,
не лишая последней силы!
И позволь ощутить на миг
бриз прохладный в лучах рассвета,
дай послушать ручья мотив,
затихающий в чаще леса.»

А на страже стоит стрелок,
коль наметил тебя мишенью…
Держит крепко он поводок…
Но упорно встаю с коленей!