Спаси

До холода под лопаткой жаждать, бороться и – не получать.
Обманывать, обманываться, тщетно искать глубину, но лишь мельчать.
И к вечеру – совсем изувечена, на лбу печать
изгоя (да что я стою?), и колючие взгляды в спину.
Кто у нас скорбных главою когда принимал? если только – жалел.
А кто понимал тех храбрых и редких, кто хотя бы пытаться посмел?
Посему и выходит – все в теме, а ты вот опять не у дел
на этом празднике жизни – на поле минном.

Всем раздают подарки, счастье, ответы… туда-сюда,
вся эта приятная, чего уж там, сентиментальная суета.
А ты стоишь с протянутой рукой, глупо улыбаешься и думаешь: ну когда, когда
что-то теплое окажется и под твоей рубашкой?
Но – фиг вам, как говорится, и все надежды твои – под снос.
С чего ты решила, что эта вселенная с ее командором воспримет тебя всерьез?
Ночь – вразнос, время – на самотек, приличия – поездом под откос,
а наутро лицо кукожится скомканной промокашкой.

Ох, как страшно признаться себе (другие видят, знают) в своих грехах,
в том, что ты очень боишься, что и это реалити-шоу потерпит крах –
как и прежде, ничто не исправив, рассыплется в прах
и эта жизнь. И никак не прикажешь плоти – иже еси.
Раскладываешь по полкам, причем осознание доводит тебя до бешенства,
почему вдруг бывает с собою так тошно, что впору вешаться.
Но я не первая, и не последняя, и даже не самая безнадежная грешница,
так что… возьми под свое крыло, командор!..
Спаси! спаси…

2012

© Copyright: Ксана Етон