Прощёное...

Нет, из меня не вырос Робин Гуд
И, видимо, я сам тому виною...
И подвиг, неслучившийся со мною,
Тоскливой жабой сдавливает грудь.

А мог бы... Недопонял, не успел...
Не оглянулся... Вовремя не вышел...
Скребутся в память мысли, словно мыши -
Где взять успокоительный укол?

Едва начнёшь кладовки разбирать -
Заплачет Сердце и завоет Память.
Не выкинешь, придётся всё оставить -
Не склеить, не исправить, не догнать...

Одна надежда - что услышит Бог...
Самокопанье чем-нибудь утишит.
И по отцовски цыкнет - Тише, мыши!
Исправишь, верю... Ведь ещё не срок.