Не до...

Читает автор

Он сразу и не понял, что он умер.
Как хлопотали набежавшие врачи.
Кому теперь в наследство будет Бумер?
Осиротевший без него в ночи.

Как все не справедливо в этом мире.
Вот так живешь себе, живешь,
Людишки как мишени в тире
И от стрелка увы не увильнёшь.

Он наповал разит без сожалений,
Будь даже "семи пядей"в лысом лбу,
Юродивый, поэт, политик, гений-
Им остановлен будешь на бегу.

Неважно, что еще недогулял,
Недолюбил, недожил,
Недосмеялся, недоуправлял,
Не скорчил на банкете жуткой рожи.

Недострелял, когда хотел стрелять,
Недоиграл в солдатиков в постели,
Ведь было время мог и доиграть...
Но поздно, свет погас в конце тунеля.

© Copyright: Эдуард Вайнер, 2015
Свидетельство о публикации №115022609761