СЛУЧАЙ В АЭРОПОРТУ.

Текст мой. Сергей Калита.

Музыка и исполнение Николая Турченкова http://narprod.com/profile/tur6133/

Кто сидел на чемоданах,
кто куда-то убегал.
Я дремал. Оно не странно –
трое суток на ногах.
Пару дней с гражданской жизнью
я прощался, а потом:
«Года два отдай Отчизне!» -
плюнул в душу военком.

Нас разбили по командам.
Я попал в десятую.
Собралась ещё та банда, -
где тут на попятную.
Непогода нас загнала
на какой-то терминал
в Харьков, в аэровокзале.
Прапор нас пересчитал.

«Где Карпуха?» Нет Карпухи!
«Ну, собачий сын, достал!».
И с размаху прямо в ухо
Кольке – ближе всех стоял.
«Я вас всех!..» - завёлся сволочь.
Но услышал: «Осади!» -
хрипловатый, теплый голос.
Сердце екнуло в груди.

Не один я встрепенулся –
прапор сразу в стойку встал.
И когда все обернулись,
в двух шагах от нас стоял
собственной своей персоной –
не поверишь и глазам, -
тот, кто был себе законом,
кто себе петь позволял

обо всём, о чём угодно,
кто те песни нам дарил
независимо, свободно,
и за то благодарил, -
ведь мы слушали, внимая.
И теперь вот он стоял,
гриф гитарный обнимая.
«Осади! Тебе сказал».

Прапор втёк, конечно, в доску.
Да и кто бы пикнуть смог!
Перед ним стоял - Высоцкий.
Это всё равно, что Бог.
Объявился и Карпуха:
«Это я его привёл.
Мол, сказал – споёт. Вот пруха!» –
ясным ландышем расцвёл.

Как у парня получилось
до сих пор мне не понять.
Только факт – нам не приснилось.
Что ещё мне тут сказать…
Быстро сделали поляну.
В центре – он. Мы – по бокам.
«Старых песен петь не стану.
Думаю – приелось вам.

А вот эту шчас я вдарю…».
И прошёлся по ладам.
Тот, кто выдумал гитару,
в корне знал, что нужно нам.
Ритм. Волна проворных пальцев.
Словно молнии летят,
успевая струн касаться, -
и о многом говорят…

Песню слышал я впервые.
Тут же был заворожён.
Слова честные, простые,
с мощным ритмом в унисон.
Это было, как знаменье!!!
Голос, музыка, слова.
И такое наслажденье,
что кружилась голова.

Мы все выпали в осадок –
будет что порассказать.
И тут вдруг: «Харэ, ребята.
Погостил. Пора честь знать».
И без всяких экивоков
он поднялся и пошёл –
независимо, широко,
словно дальше песню вёл…

Многое уж позабылось.
Но то помню – как вчера.
Лишь одно и изменилось –
нет его… И та пора
бунтаря и одиночки
так же минула в свой срок.
Но сквозь замесь многоточий
слышу хриплый говорок.

Как и раньше будит души,
пробуждает ото сна,
меркантильности, двурушья.
И спадает пелена
безразличья к чьим-то судьбам.
И уже нам не свернуть.
Как он нёс ту правду людям,
так и мы – свой правим путь…