Монолог закомплексованного поэта.

Впереди графоманов скакать на коне –
Мои кредо, цель жизни. Но что-то
Не хватает в стихах самобытности мне,
Многогранности, драйва, полёта.
Не хочу совершенно в рядах мелюзги
Добродушно почёсывать темя,
Но какая-то сила засела во мне
И мешает, мешает всё время.

Об одном и о том же пишу много лет,
Надоело до рвоты клопа мять.
Понимаю, не может банальный сюжет,
Лапой якоря врезаться в память.
Но лишь мысли о чём-то конкретном придут,
Как желудок яд, мозг их обратно.
Будто тормоз в сознании: вдруг не поймут,
Засмеют, истолкуют превратно.

И по этой причине текут в Интернет
Лишь стерильные стихотворенья.
Вдруг подумают, что это автопортрет
И утратят ко мне уваженье,
Упадёт рейтинг враз, кто был друг – станет враг,
Прекратив дифирамбы, салюты;
И оправдывайся, приводи как дурак
Доказательства, что не верблюд ты!

Нет, в среде графоманов я не одинок,
Там полно нерешительных, вялых;
Неприевшихся, свежих черкнуть пару строк
Не решаются, чёрт бы побрал их!
Разработаны каждою группкой свои
Догмы, взгляды, стандарты, каноны.
Вот и пользуйся ими, стриги, режь, дои
И не строй из дерьма вавилоны!

Про любовную лирику, ладно, молчу…
Но гражданская тоже ни к хрену:
Отношение к Сталину как к палачу,
Или же как к вождю-супермену.
Политический определённый окрас –
Ход беспроигрышный стихоплёта,
На Израиль, на сшА в бой пойдёт хоть сейчас
И на Кремль сетевая пехота!

От гражданской позиции чуть отступи,
Вмиг зассат и затопчут свои же.
Как ямщик без рецензий замёрзнешь в степи
И окажешься плинтуса ниже.
Демократов кляня, восхваляя Союз,
Стать легко поэтической пылью…
Несварение, климакс, фригидность у Муз
И Пегасам подрезаны крылья.

Что б Высоцкий, наш светоч и бог, будь живой,
Мог сказать графоманам Стихиры?
«Выбирайтесь, ребята, своей колеёй!»
(Но тогда б не попал он в кумиры.)
Нет колей, только гладь, в небесах журавли,
Нет резона терять авантажи,
И пускаю как все из газет корабли
В океан поэтической блажи.

28. 03. 2012.