Потемневший мой Холст ещё контуры вносит в рассветы…

Всё круги по воде разбивают моё отраженье…
Мне без крика идти не в первой, подставляясь лучам,
разбивать словеса… кулаки подставлять униженьям
и не мне пасть во след гнусным, жирным и гулким речам…

Я победы свои отмечаю из осени в...
осень…
Говоря о весне, не привык я ненастья хулить.
И люблю семена извлекать из травы на покосе,
мне любить суждено всё, что рядом, что можно Любить…

Под скольжение струн тот, кто пылок душой, оторвётся
в мир бездонных молитв, тех, что тешат своим мастерством
разжигать в нас огонь… и в других он сердцах отзовётся,
мир заполнив пустот не понятным своим волшебством.

Потемневший мой Холст ещё контуры вносит в рассветы…
Вам, закрывшим окно, не избавить меня ото сна…
Вам, надевшим Мундир ярких в Свете Столетий Поэтов,
Никогда не достать и в прыжках Моих Дней Небесааа…