Небо с утра чугунное, спросонья слегка всклоченное,
Город укутался в простынь осеннего дождя,
Листья сбиваются в стаи и жмутся ближе к обочине,
А ветер ворчит в переулках, словно на всех сердясь.
А ветер ворчит в переулках, словно на всех сердясь.
И на обочине дремлет уставший в пути бродяга,
А люди проходят мимо в заботах своих мирских.
Хочется это выразить, выплеснуть на бумагу,
Нарисовать акварелью, вылепить яркий стих
О том, что снятся бродяге горы в теплых лучах заката,
Запахи дикой смородины, тонкие змейки рек,
Долины лугов альпийских и летней грозы раскаты,
Где частью большого мира становится человек.
Где частью большого мира становится человек.
Светится грязно-жёлтым витрина универмага,
Торопятся мимо люди, лица свои склоня,
И неподвижно дремлет уставший в пути бродяга,
Как самого верного друга старый рюкзак обняв.
К обочине тихо подъедет полупустой автобус,
Бродяга в него запрыгнет, отправится на восток,
Чтобы своими шагами вращать этот синий глобус,
Ведь дорога - это религия, а бродяга - ее пророк.
Дорога - это религия, а бродяга - ее пророк.
словом "дорога",
но рано мне жить
словесами.
Хочу небесами
и в горы.
Вы с нами?
Вы гордый?