Потерплю...

Ты прочтёшь, может быть, или нет…
Я могу лишь, почувствовать, чем-то,
В сердце спрятанном, тысячи лет.
Что такое, не зная, ответа.
Зная лишь, но не зная, откуда,
Называя, душой – это чудо,
Что Господь, раздавал, на двоих…
Вот и нам, чтоб не слышать, чужих…

Засыпая, прошу, «позвони…»,
Набирая, душой, номер, словно,
Абонент, на краю что земли,
На стекле пишет строчки неровно.
Я почувствую, если душою,
Ты окликнешь… И нить, над землёю,
Зазвенит, от души, что… к душе,
Если ты… «позвонила…» ко мне…

Как же нити, хрупки, эти, к душам,
Что в сердцах, невзначай, вдруг… разрушим,
Пожалев, слишком поздно, порой,
В тенета, угодив, с тишиной,
Из-за слов, что остались… в пыли,
Тех дорог, что пройти… не смогли…

Осыпаются дни, как листва,
Нашей осени, поздней, в начале,
Где зима, не успела, едва,
Закружиться метелью, печали.
Видно, Бог, все простил нам, ошибки.
Только всё ещё, шатко и зыбко.
Нет дороги меж нами… Тропа,
Шириною, не больше… следа…

Ты «звони» мне, всегда… Всякий раз,
Где есть миг, хоть в секунду, не больше.
Пусть и хватит, на пару лишь фраз,
Или слов… От молчания… горше…
Даже если ты сердишься что-то,
Всё равно, «позвони…» Ты, не кто-то,
А любимый, родной человек…
Потерплю, как за шиворот, снег…