В изгнании... Любимым...

На это восьмое, я тоже "спел", простите, как умею:

Листы, исписанные, вдоль и поперёк,
Порой, из двух, и реже, из трёх строк,
Лежат вокруг… А я их, всё ищу,
Слова, которые, нужны ли там, кому,
Где, может быть, прочтут, а может… нет,
Но точно знаю, что не будет им, ответ…
Но не сказав, любимой, что люблю,
Опять почувствую, как-будто… предаю…

** Три женщины… Три Грации… И я…
Судьбу их тронувший, желавший, одного.
Быть рядом с Женщиной, но так же… никогда,
Не отнимать, у дочки с внучкой… никого…
Певица, бабушка и мама – это им,
А мне, то женское, что прячет… Ото всех…
Однажды раненное, кем-то, очень злым.
Но пусть, Господь, с него, за этот грех…

Я снова, на правах, старинного… Никто,
Из той страны, не названной ещё,
Что где-то там, в Нигде и в Никогда,
Тоскую очень, вновь, над строчками письма,
Желая им, всего, что захотят…
В любви - везения… Удачи… Всё подряд,
Что может Бог, из лучшего, в Судьбе…
И счастья, больше всех, на грешной сей Земле…

А остальное, не для всех… Лишь для неё,
Единственной, в ком частью, моего,
Сердечко… и душа – напополам,
Что Бог, когда-то, поделив, оставил нам…
Но мне, ей подарить, не знаю… что…
Кроме судьбы, из крохи лет, нет ничего…
Но это ей, и так, принадлежит –
Желанной Женщине, по ком… душа болит…