+++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Самих себя избрав в Поэты,
спешит вприпрыжку троллерать
строчить дерьмовые куплеты - дух тли народу навязать.
Гнильё души в строках разлито —
в нём изваляв перо и пух смердят на тронах паразиты:
в поганом деле — мерзкий дух.
У кучи вони нео-новой
один и тот же старый путь — проснётся вновь инстинкт здоровый:
дрянь непотребную сблевнуть.
+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
"И нет у вас фанов... "
Оно и понятно:
не многие любят слышать правду о своих опусах.
Так что, курящий Попугайчик, позаботься о своих фанах -
поцелуй коленку ведьмы на чёртовом балу:
тебе и воздастся - по лести.
"В этом разоблаченьи,
Кричащий стишок,
Не от сердца веленье!" -
знакомый стиль, знакомый глас,
который в сбоях режет глаз...
Ужели судят по себе,
неся на Суд лишь мэ-э-э да бэ-э-э?
"Ваш стиль как у сноба," -
надо ли тебе, дымящий Попугайчик,
портить реномэ-э-э меж твоих фанов-панов,
дружить со снобами вроде меня?
(А нужны ли мне такие друзья?)
Кидаем камнями?
Вскрываем гнилье,
Что клюет воронье?
Но черный душок
В этом разоблаченьи,
Кричащий стишок,
Не от сердца веленье!
Но черствая злоба,
Не бьет графоманов!
Ваш стиль как у сноба,
И нет у вас фанов...