Спиноза.

Спиноза.

Век 17 – й, суровый, мрачный Амстердам,
Мелкий дождик мочит крышу, на море штормит.
У окна сидит философ, ночь..., но он не спит,
Днем упорно точит линзы, молча сморит вдаль.
На лице его улыбка, но в глазах печаль.
Незаметно, осторожно, наступил рассвет,
И бросает блики света в тесный кабинет.
Над столом главу склонивши, погрузившись в сон,
Он блуждает по Вселенной, Богом поражен!
И мечтает счастье наше формулой понять,
Описать, разъять на части, и собрать опять.
Изгнан был он отовсюду, родственную связь,
Разорвал, вдали скрывался – суть свою искать!
Всем стоял он костью в горле – недругам, друзьям,
Он отступник, любит Бога, но не любит храм.
Проводник ему не нужен, чтобы мир узнать,
Он с Природой только дружен,
Толкователям угрюмым это не принять.
Бог его – сама Природа, человек - лишь часть,
Он мечтает интеллектом Бога отыскать!
Мгла уходит, тени робко жмутся по углам,
Пусть Природа улыбнется, мне, ему и вам!