Песенка художника

Я рисую город хмурый
краски смешивая в бурый
подходящий для натуры
неприлично - грустный цвет…
Но уже почти неделю
дождь смывает акварели…
Неужели, неужели
не закончить мне портрет?

Дождь идёт, а я рисую,
зная истину простую:
день, потраченный впустую,
живописцу – маета…
Зря прохожие смеются -
мне эскизы удаются,
на палитру струи льются…
Ах, какая красота…

То наплывом, то с наскоком,
подчиняясь водостоком,
струи рвут своим потоком
свет неоновых витрин…
Как в забытой детской сказке
перемешивают краски,
превращая без опаски,
в изумруд аквамарин…

Знаю я и у поэтов
есть заветные секреты,
как раскрасить в краски лета
серый слякотный пейзаж…
Надо глаз прищурить смело
и фантазия умело
тут же примется дело –
нужный выберет типаж…