Вот и закончился поэтический конкурс "Есть многое на свете, друг Горацио, что и не снилось нашим мудрецам".
Хочется сказать спасибо всем участникам конкурса, так как без вас, друзья, его бы не было: нашим призерам; авторам вышедшим в финал; авторам почти двухсот работ, чьи стихи были удалены или самоудалены (не держите на нас зла); комментаторам работ; членам жюри (и им досталось, так Даша говорила: "Я, как дебютант, скажу, что неблагодарное это дело - быть жюри. Пару раз хотелось взять самоотвод, но я решила не сдаваться") и лично МОДЕРАТОРУ за то, что дал нам возможность провести этот конкурс.
МОДЕРАТОР сказал мне: "Еще ни на один авторский конкурс не было столько жалоб на совершенно хамские и некорректные замечания со стороны жюри". Честно, я лично не заметил у членов жюри какого-либо хамства в отношении авторов, а если это действительно было, то я приношу свои извинения всем, кого мы, так или иначе, обидели, но поверьте, что если это и было сделано, то не со зла на вас лично, а лишь из-за того, что ваши стихи не были достаточно поэтичны. Инна сказала: "Потрясает уровень в плохом смысле, общий уровень авторов-поэтов на сайте - это ужас на самом деле", и я с нею совершенно согласен. Для такого большого сайта общий поэтический уровень пользователей очень низкий. Мы буквально по крупицам собирали хорошие стихи, но даже среди них (не считая призеров, да самоудалившихся "Улитки" и "Песочной философии") не было ни одного, чтобы мы могли сказать: "Да, это настоящая философская Поэзия!"
От себя лично хочу поблагодарить автора mira1977am http://www.neizvestniy-geniy.ru/users/35335.html Эта девушка, не жалуясь и не споря с нами, настойчиво публиковала одну работу за другой на нашем конкурсе, хотя так и не дошла до финала. Но на предыдущем конкурсе авторской песни она все же добилась своего и вышла в финал! Я даже хотел вручить ей свой кубок "Жемчужина конкурса" за упорное стремление к цели, но, к сожалению, не получилось.
Итак, наши финалисты:
Жизнь обвыкла по дороге:
без оглядки - что там следом -
спотыкалась, била ноги...
...но, с упорством недотроги,
как во сне,
шла, подставив ухо вере.
Та врала: «Весь путь изведан,
ну…знаком, по крайней мере.
Там в конце увидишь двери
на стене…»
__________________________
стена
…На стене рисуют мелом:
двери, окна…время тает …
Магия рисунка белым
открывает неумело
их вовне.
За стеной – никто не знает:
может быть, дорога к раю,
может, жизнь твоя другая,
усмехаясь, поджидает
в стороне.
…Непотребное железо
глупых войн сюда пролезло.
Вон – ржавеет бесполезно.
Возле только кот облезлый
на холме.
…Для чего здесь касса с краю,
где мостки висят над бездной?
В ней кассирша отрывает
всем пришедшим, кто желает,
их билет.
– …Тётя! Нам не надо дальше!
Тот, кто строил, знал, что делал,
оградив всех нас от фальши
глупых сказок – тех, что раньше –
так, иль нет?
…Вышло так. Но ошалело
кто-то двери чертит мелом,
потому что наболело.
Гениально... неумело -
на стене.
Здесь в густой паутине заснула оса,
а в зеркальном пруду - ошалевшие карпы.
Здесь рассвет заведён на четыре часа.
Здесь рифмуют в бильярд, философствуют в карты.
Здесь ночует искусство, цветёт пастернак;
стихотворные строчки - длиннее акаций...
Только ты не поэт. Ты вредитель, сорняк.
Слышишь, хлопнула дверь? Нам пора собираться.
Там, в передней у нас, дорогой визитёр -
револьвер на боку, а на лацканах - "шпалы".
Рок сегодня учтив: он до блеска натёр
эту лунную полночь и пули-кристаллы.
Ты стихи успеваешь отправить в камин,
только гласные в них умирать не согласны!
Но вердикт прозвучал. И плевать. И аминь.
Сделай пресным лицо. Стань навек безучастным.
Вот светает уже. Ты берёшь револьвер
из протянутых рук сатаны-истукана.
Он разряжен? Пластмассовый? Враки. Не верь.
Рок не любит шутить и шутов балаганных.
Все написаны письма, пути сочтены,
все вокруг сорняки кто-то выдернул с корнем.
Спит оса в паутине без права на сны,
и светает в саду всё верней, всё упорней.
Вот такое кино, брат, такая фильма,
Жизнь прожить - это словно создать фирму:
Набираешь сотрудников, чистишь сортиры,
А приходят - не барыши, - рэкетиры.
И чуть только начнешь сознавать кто ты,
Как любой тут же тащит тебя в банкроты.
И раскачивают, и толкают локтями
Даже те, кто недавно считались друзьями.
Вот такое, брат, ретро, такой Пазолини:
Лает скука, как пёс, тает снег на рябине.
Не успеешь стряхнуть прядь седую с расчески,
Как кого-то опять отбирают на Оскар.
Входит новый Феллини и новый Гуэрра.
Им все чаще "Не верю!" кричу из партера.
Но упрямо ремейк крутит киномеханик,
Как в 3D снова тонет картонный "Титаник".
Вот такая картина. Такой, брат, театр:
Осветитель - в запое, в СИЗО - декоратор.
Скачет курс и меняешь, как плаху Малюта,
То валюту в рубли, то рубли - на валюту.
Говоришь с упоением мне про Гудзон ты,
Будто он расширяет мечты горизонты.
А по мне, так просторная рюмка мохито
Всё расширит и вывезет вновь на орбиту.
Вот такая премьера, такой Ларс фон Триер.
Жизнь , как правило, редко похожа на триллер.
Для чего когти рвать от двуглавой орлицы,
Чтобы стать в Забугорье разносчиком пиццы?
Нам, бескрылым, одна уготована участь:
Развивать, как кузнечикам, в жизни прыгучесть.
Но, коль счастье похерил в московском притоне -
Не отыщешь ни в Лондоне, ни в Вашингтоне.
Вот такой сериал, брат: налоги, налоги...
И все меньше на жизнь остается в итоге.
Что осталось - растратишь на баб и рулетку.
Незаметно становишься марионеткой:
Сыну хочется Porsche, жена изменяет,
А тебя всё за ниточки кто-то цепляет.
И недавно издохла овчарка Ильма.
Вот такое кино, брат, такая фильма.
Ангелы, сложив за спины крылья, сдвинув нимбы круглые на лбы,
набирают в сито звездной пыли от метеоритной молотьбы.
Соль Земли, желтки из Солнц вселенных, молоко из пены облаков ,
чтоб напечь для сильных и для бедных, для детей и взрослых пирогов…
Месят тесто теплыми руками, тщательно, старательно, всерьёз,
приправляя снами и мечтами, положив щепотку сладких грёз.
Перекрестят сверху троекратно, подоткнут на противне плотней -
и в горнило красного заката… Там пекут в Божественном огне,
достают готовые из печки и, елеем смазав мастерскИ,
под уютный треск церковной свечки молниями режут на куски.
А потом пирог разносят смертным. Дальше каждый все решает сам:
кто-то ломоть солит равномерно, кто-то делит с другом пополам.
Тот кусок сдобнее, этот суше, а другой оскомину набьёт.
Этот жрут, а этот будут кушать, обмакнув горбушку в свежий мёд.
В угощеньи не копайся едко, благодарен будь любой судьбе
и в куске счастливая монетка, может быть, достанется тебе.
"Если ты не видишь чего-то, то это не значит, что этого нет"
Народная мудрость.
Мудрость может быть и наказанием,
Если глупость застала врасплох.
Пусть, о жизни немного узнали мы.
Кто у нас принимает экзамены?
-Только Бог,
Там - где время равняется вечности.
Много разных трактатов написано,
Половина из них – сущий бред.
Забивать ими память - бессмысленно.
Лишь два слова над уровнем истины:
Смерти нет...
Наше время равняется вечности.
Ангел, прикинувшись аистом, словно гонец,
В клюв подхватил полновесный конвертик с младенцем,
Чистую душу!
Полет через темные сенцы...
Вспышка!
Улыбка!
Крик радости!
Мама!
Отец!
В это же время стремится, с желаньем летать,
К дьяволу, в образе дилера,
Хрупкий парнишка:
Деньги <=> пакетик.
Раствор.
Жгут.
Инъекция.
Вспышка!
Слабость...
Улыбка...
Полет...
Коридор...
Темнота...
Добро творящий, чем ты счастлив?
Презренья твоего тавро
На славе, на богатстве, власти...
Скажи, к любви людей призвавший,
Но на себе сполна познавший,
Людскую плату за добро!
Или надеешься, что совесть
Позволит встретить смертный час
Не мучаясь, не беспокоясь?
Покинет бренное жилище,
Греховной не найдя в нем пищи,
С ним мУкою не разочтясь?
Нет! Непривыкшая к безделью,
Она отравит этот миг
Жестоких слов горючим зельем:
"Ну, что ж, пускай ты не злодей.
Но все ль ты сделал для людей?
А вот теперь!.. Усни, старик!"
- Скажи мне старик -
Ты же видел немало,
Подвластен покою
Твой разум и взор
Скажи, – что тот миг,
Между «было» и «стало»?
Что там за чертою?
Что вечно? Что вздор?
Что горестней слов?
Что древнее печали?
С чего мы ослепли?
И станем мы чем?
Основа основ
Что? Что было вначале?
- Ты знать всё о пепле
Желаешь?
Зачем?...
Распутье, перепутье, беспутье, три раза бездорожье... Нищий лексический диапазон. Ну, и рифма "любовь-вновь". Седая классика)
Очень слабое стихо, просто катастрофа.
Все эти люди вокруг
так любят говорить.
Им всегда есть что сказать
по любому поводу,
о чём угодно,
например, о погоде.
Сегодня они сказали,
что будет гроза.
И я спешу надеть свои лучшие туфли,
чтобы убраться вон
и немного послушать дождь.
А иногда я смотрю на закат.
Такой... знаете...
нестерпимо розовый.
Он напоминает мне мамину блузку,
которую она
уже не наденет.
И в этот момент мне кажется,
что со мной говорит время,
не произнося слов,
не требуя слов в ответ.
В глубинах взорванной Вселенной
Одни ли мы обречены
На преднамеренность измены,
На сумасшествие войны,
На рок от ярости и страха
Терять разумные слова,
Но... доставать за шаг до краха
Любовь, как туз из рукава?
С научной точки зрения самой популярной теорией, объясняющей возникновение Вселенной, является так называемая теория «Большого взрыва».
Эта версия гласит, что около 20 млрд. лет назад Вселенная имела вид небольшой песчинки. Но несмотря на мизерные размеры этой субстанции, ее плотность составляла более 1100 г/см3 . Естественно, что на тот момент в состав этой субстанции не входили звезды, планеты или галактики. Она представляла лишь некий потенциал для создания многих небесных тел.
Высокая плотность стала причиной взрыва, который смог поделить песчинку на миллионы частей, из которых и образовалась Вселенная.
Есть и другая теория возникновения Вселенной. Ее суть перекликается с теорией «Большого взрыва». Исключением является только тот факт, что во второй теории Вселенная предположительно возникла не из вещества, а из вакуума. Другими словами, мир возник в результате взрыва в вакууме.
Дело в том, что ДО большого взрыва не было самого понятия "вселенная". Это так называемая точка сингулярности. Но вот произошёл тот самый большой взрыв (и то это спорный вопрос) и образовалась наша теперешняя вселенная, какой мы её наблюдаем. И только после этого о ней можно что-то говорить. Так что скорее всего и "взорвавшаяся" неверно, и "взорванная".
Если ты считаешь, что взорвали, то это теракт получается. А кто взял ответственность? Вот и освети в своём стишке этот вопрос)
Какой Бог? Это физическая теория.
А что было ДО большого взрыва? Откуда взялась "песчинка", заключающая в себе Вселенную? Почему Вселенная именно такая, а не другая?
Физики придумали точку сингулярности, чтобы за её пределами больше ни о чём не рассуждать. Вот был, дескать, взрыв, как физическое явление, и с этого пошёл отсчёт. Началось время, началась история.
В любом случае, нельзя сказать: "взорванная вселенная". Не было никакой вселенной как понятия в момент большого взрыва.
Жизнь – тюрьма, приговор на годы, заточение – мой удел:
"Ниспошли мне, Господь, свободу от общественных благ и дел,
от навязчивых пут морали, от друзей, что всегда правы,
от сомнений "а не пора ли?", от боязни людской молвы,
от влечения форм упругих и от плена смиренья нот,
от любви, что связала руки, нереальная, как в кино,
от кошмаров бессонной ночи, от того, что боюсь невзгод,
и, что близкие и не очень вечно ждут от меня всего,
от коричневых, белых, красных, совращающих молодёжь,
от симптомов болезней разных, что приходят когда не ждёшь,
от трудов до седьмого пота, от работы, что делать лень
и от лени хотеть работать"…
Несомненно, настанет день – Бог услышит мои молитвы
и, естественно, как в TV, чётко вынесет мне вердикт свой:
"Ты – свободен! Теперь живи!"
С лучезарного небосвода на меня навалилась вдруг
долгожданнейшая свобода цепи мыслей порвав и рук…
Я могу, что хочу и больше, я хочу, что нельзя хотеть…
Ни сомнений, ни страха… Боль же позволяет себя терпеть.
Я свободен: смеяться, плакать, развлекаться, гулять, грешить…
Мне доступны любые блага и вершины любых вершин…
Никому ничего не должен… Вечно прав, но всегда один…
О ты, рождённый в сумерках во влаге
Дремотной и таинственной чащобы,
И избежавший смерти от лягушек,
От ласточек и прочих плотоядных,
Зачем сейчас кружишь над головою?
Зачем ты ищешь место нападенья?
Чем я тебя привлёк, скажи на милость?
Неужто больше нечем поживиться?
Могучий шмель, поющий гулким басом,
Соболью носит шубу, как Шаляпин,
Питается всегда нектаром сладким,
И дом его богатый, крепкий, тёплый.
А стройному изящному фальцету,
Голодному певцу высокой ноты,
Я вижу, только кровь необходима,
Ничто его иное не насытит!
Однако, я не лучший из двуногих,
В моей крови – ни капли алкоголя,
А, значит, ты не выпьешь за здоровье
Своих микроскопических личинок,
Что спят сейчас во влажной колыбели
Прохладного туманного болота.
А если опьянеть ты не намерен,
Зачем тебе сегодня кровь людская?
Я, впрочем, не уверен в превосходстве
Людей над прочей земноводной тварью,
Однако, мы разумными назвались,
Но многим здесь рассудок позволяет
Почувствовать лишь собственную глупость!
И, чтобы не испытывать гордыню,
Людское чтоб величие не тешить,
Я дам тебе вкусить. Покушай, милый!
Зачем опять стою под образами
Паяцем, сотворённым просто так?
И катится отчаянье слезами
Под тихие слова мои не в такт.
Не в такт мечтам, что память сохранила,
Дождям, что не кончаются никак.
Какой молитвы искренняя сила
Разбудит свет, когда до края – шаг?
Искусно выдав яд за панацею,
Ожившей бездной мир глядит в меня.
А я не верю, Господи, не верю,
Что Ты сердца оставил без огня.
Без совести измученные души.
Без памяти народы, без любви….
Отрёкся от поломанной игрушки?
И праху - прах... И сумрак... И дожди...
Меня невозможно руками потрогать.
Я чище, чем снег и чернее, чем дёготь.
Но ты на окраску мою не смотри-
Любого сумею сожрать изнутри.
Обычно, со мной люди встречи не ищут,
Сама нахожу их и делаю чище.
Но, душу пытая, о ней беспокоюсь
-А кто ты такая?
Ответь мне.
-Я совесть.
Ты много, сестра, о себе возомнила-
Нечистую совесть исправит могила.
Ушёл человечек и вот – от стыда,
Куда ни взгляни, не осталось следа.
А я в головах несмышлёных людей
Могу зародить много разных идей,
Былое стереть, а могу и оставить
Рожденье и смерть.
-А ты кто?
-Я память.
Смешно мне выслушивать глупые речи.
Не спорьте, подруги, вы обе не вечны.
Привыкли загадывать все на потом,
Но ветром сотрёт и не вспомнит никто.
Был каменный город, а через века
Останется, может быть, горстка песка.
Молчанье храня, наблюдаю за всеми-
Палач и судья.
-А кто ты?
-Я время.
Пожалуй, вы правы, но только отчасти.
Всё может исчезнуть и снова начаться.
Тому есть немало различных причин-
Один потерял, а другой получил.
Не память важна, не количество дней-
Здесь что-то другое гораздо важней,
Как солнечный свет - у него нет размера.
Он есть или нет.
А кто ты?
Я вера.
"И я вспомнил Четырнадцатый том сочинений Боконона - прошлой ночью я его прочел весь целиком. Четырнадцатый том озаглавлен так: «Может ли разумный человек, учитывая опыт прошедших веков, питать хоть малейшую надежду на светлое будущее человечества?» Прочесть Четырнадцатый том недолго. Он состоит всего из одного слова и точки: «Нет.» "
/Курт Воннегут, «Колыбель для кошки»/
...
вымаран путь неприличными пятнами,
и тупиковы тропинки истории.
быть человечеством - штука занятная.
сам по себе, но плывешь в акватории
вялотекущего, сонного времени
вместе со всеми… на хлипком кораблике,
черпаешь воду туфлей и знамения
ждешь, а вокруг лишь отменная графика
и тишина... никакого присутствия,
только с небес тучка дождиком мочится.
И что ж ты так. Жюри было не страшное... Ну, покидали бы тапками слегка, если бы было за что...
Вот, ablomfeis просто закидал жюри своими кривыми виршами... А ты теряешся...
А я посмотрела свои стихи - ничо философского не нашла.
И как философское написать - не знала))Хотя конечно - по сравнению со многими стихами, которые не вошли в десятку - я просто Пушкин))
Все эти люди вокруг
так любят говорить.
Им всегда есть что сказать
по любому поводу,
о чём угодно,
например, о погоде.
Сегодня они сказали,
что будет гроза.
И я спешу надеть свои лучшие туфли,
чтобы убраться вон
и немного послушать дождь.
А иногда я смотрю на закат.
Такой... знаете...
нестерпимо розовый.
Он напоминает мне мамину блузку,
которую она
уже не наденет.
И в этот момент мне кажется,
что со мной говорит время,
не произнося слов,
не требуя слов в ответ.
"И я вспомнил Четырнадцатый том сочинений Боконона - прошлой ночью я его прочел весь целиком. Четырнадцатый том озаглавлен так: «Может ли разумный человек, учитывая опыт прошедших веков, питать хоть малейшую надежду на светлое будущее человечества?» Прочесть Четырнадцатый том недолго. Он состоит всего из одного слова и точки: «Нет.» "
/Курт Воннегут, «Колыбель для кошки»/
...
вымаран путь неприличными пятнами,
и тупиковы тропинки истории.
быть человечеством - штука занятная.
сам по себе, но плывешь в акватории
вялотекущего, сонного времени
вместе со всеми… на хлипком кораблике,
черпаешь воду туфлей и знамения
ждешь, а вокруг лишь отменная графика
и тишина... никакого присутствия,
только с небес тучка дождиком мочится.
Ты не искал красивых слов,
Не признавал полутонов
И в черный цвет, в конце концов, покрасил знамя.
Кратчайший путь к твоей мечте
Лежал в кромешной темноте,
Пересекаемой мятежными мирами.
Твоя душа неистово горела,
Твоя душа не выносила лжи.
И, добиваясь цели, между делом
Она шутя сжигала миражи.
Твоя душа без устали искала
Запрятанный судьбою жизни смысл.
Насколько хватит ей ещё запала?
Душе твоей насколько хватит сил?
В твоих глазах жила тоска,
Но цель, казалось, так близка:
И ты ступил во тьму, не ведая сомнений.
Ты шел на ощупь много лет,
Когда вдали забрезжил свет,
Едва заметный свет грядущих изменений.
Но вот беда: не ведал ты,
Куда ведут твои мечты,
И новый мир, увы, не вызвал восхищенья.
Невзрачный замок из песка
Здесь чья-то возвела рука.
Лишь для того, чтоб ты обрёл успокоенье.
Гремят фанфары, и оркестр играет туш.
Добро пожаловать в приют заблудших душ!
Смешались вещи, дети, мысли...
Глотает платья чемодан
Неторопливо, как гурман.
Нас ждёт, волнуясь, океан,
А мы на сборах в путь "зависли"...
День сменит ночь. Слизнёт волна
С прибрежности босые пятки -
В морские окунёмся складки,
И канет суетность в остатке
Густого южного вина.
Усталость, будто скорлупа - хруп -
Расколется, упав в песок -
И мы, как птенчики: прыг-скок -
Родимся за один часок
Для жизни на неделек пару
В рубашке ленности, в сметанной
Беспечности сменяя дни.
(Себя на время обмани,
Тревоги выронив в тени
Под корни мощного платана).
Но ты любитель философий,
Искатель древнего пути
В долину счастья - загрустишь.
Виня в той грусти зной и тишь,
С утра опять напьёшься кофе:
- "Здесь в первозданной наготе
Мы - камни, сколы от утёсов,
Отпавшие, мудры и босы,
Жужжим о пустяках, как осы -
Теряемся в слепой мечте!
Умы обточены прибоем
Жары и праздности вдвойне
По самой выгодной цене,
Есть перемирие в войне
С ленцой, с судьбой.., но чайки роем
Кружат, как мысли, и кричат,
Судачат, будто чат в инете...
Да разве можем жить, как дети,
В слепом неведенье? Как йетти?
Ведь дни, что в море - соль, горчат?!"
О ты, рождённый в сумерках во влаге
Дремотной и таинственной чащобы,
И избежавший смерти от лягушек,
От ласточек и прочих плотоядных,
Зачем сейчас кружишь над головою?
Зачем ты ищешь место нападенья?
Чем я тебя привлёк, скажи на милость?
Неужто больше нечем поживиться?
Могучий шмель, поющий гулким басом,
Соболью носит шубу, как Шаляпин,
Питается всегда нектаром сладким,
И дом его богатый, крепкий, тёплый.
А стройному изящному фальцету,
Голодному певцу высокой ноты,
Я вижу, только кровь необходима,
Ничто его иное не насытит!
Однако, я не лучший из двуногих,
В моей крови – ни капли алкоголя,
А, значит, ты не выпьешь за здоровье
Своих микроскопических личинок,
Что спят сейчас во влажной колыбели
Прохладного туманного болота.
А если опьянеть ты не намерен,
Зачем тебе сегодня кровь людская?
Я, впрочем, не уверен в превосходстве
Людей над прочей земноводной тварью,
Однако, мы разумными назвались,
Но многим здесь рассудок позволяет
Почувствовать лишь собственную глупость!
И, чтобы не испытывать гордыню,
Людское чтоб величие не тешить,
Я дам тебе вкусить. Покушай, милый!
Я был нигде, я был никем - осколок вечной ночи.
Мне жизнь построил на песке мой друг, песчаный зодчий.
Он произнёс: "Гляди, закат! Нелепый и бездонный.
Вовсю пылает, языкат, в небесной чёрной домне.
А это город твой ночной, семья твоя и дети.
Любовь за каменной стеной. Для наказаний - плети.
В углу икона - это Бог - поэт и сторож зоркий,
творец моих песочных крох и несусветных оргий".
Но рассмеялся я в ответ: "Твой мир несовершенен,
и никакого Бога нет. Ну, разве бог лишений.
Упрямый маленький божок, глухой, немного странный...
Он называл тебя "дружок", но бичевал исправно".
Тогда он создал дикий смерч - мой друг, насмешник гордый,
а я взамен - стихи на смерть, убийственную оду.
Потом набрал песка в ладонь и отпустил на волю.
"Смотри, - сказал ему, - огонь" (а сам едва не вою).
"Смотри: любовь. Сгоревший дом. И на холме могила.
Вот это - явь, вот это - сон..." Давно всё это было.
Я снова стал нигде, никем, песочной чьей-то ночью...
А жизнь осталась там, в песке. И умер враг мой, зодчий.