А ты смотри легко и здраво
На всё, что с нами происходит.
Ну вот лежит башмак дырявый.
И он давно уже не в моде.
Он не танцует в темпе вальса
Да и шагать уже не может.
Но почему-то задержался
В твоей неприбранной прихожей.
Любой на жизнь имеет право,
Кто создан умными руками.
Куда девать башмак дырявый,
Должны решить мы как-то сами.
Но не обуть и не расстаться
И не забросить в долгий ящик.
А он блеснуть мечтает в танце,
А он живой и настоящий.
А он во сне обходит лужи
И тормозит у светофора.
И совершенно верно служит
И может в грязь. А может в горы.
Ему совсем не нужно славы.
Он просто хочет жить, как может.
Но вот лежит…совсем дырявый.
Да потому что…тонкокожий.
Ну что сказать ему? – Лежите
И отдыхайте от печали.
Пусть знает каждый долгожитель,
Что мы не даром промолчали.
Сказать нам нечего - и что же?
Выходит Солнце величаво.
Чего-то ждет башмак в прихожей.
Не важно, левый или правый…
Хочется поделиться хорошей поэзией. Автор: inaya, "***" http://www.neizvestniy-geniy.ru/users/48194.html
Называйте её (такую поэзию), как хотите. Женской, как многие представители сильного пола, например. А я бы назвала... ну, мысле-чувственной... Сам ритм стихо вводит читателя в особое состояние, когда даже при прочтении "про себя" явно слышится мелодия. Что это? Адажио Альбинони, пожалуй... Так сладко и горько... и светло, не смотря на...
Твои волосы пахнут осенью
Горьким дымом и сладким сном.
Нас с тобой в этот мир забросили,
И оставили на потом.
Неприкаянно неуютная
«типа жизнь» - у земли в гостях.
И зачем я в тебе запутана
словно веточка в волосах
И зачем мы с тобою встретились,
На пороге последних дней.
Крепко связаны цепью сетью ли
Наши души и всё острей
В тишине ожиданье выстрела
Небо… небо… и свет до слёз…
Сумасшедший хмельной немыслимо
горький запах твоих волос.
И кто придёт из тайных белых вод
Кто как и ты узнает с полу взгляда
Мои цвета дожди и листопады
Все уголки души наперечёт
Касанием взорвёт упругий свод
Моей тоски, наполнит жизнью тени.
Кто уведёт в туманные сирени,
с кем будет мёд как яд и яд что мёд.
Не в том беда что я теперь снаружи…
А в том, что без любви весь мир не нужен.
Ты где-то есть как счастье как мечта
Как дождь весенний с радугой и солнцем
Как ветер с моря – йод и соль, как стронций
В моей крови как умереть не встать
Ты где-то там, куда не долететь.
Такой другой, каких здесь не бывает
Как в сентябре горячий летний свет
Как дождь зимой и снег в безумном мае.
Огонь и лёд. Похмелье и вино.
Зачитанное постранично рвётся
но новым смыслом всякий раз полно
как соты мёдом...
на границе снов
вдруг сердцем замирающим навылет
я чувствую и высь и глубину
неведомой души твоей мой милый…
………………………………..
Твои волосы пахнут осенью
Горьким дымом и сладким сном.
Нас с тобой в этот мир забросили,
И оставили на потом……….
………………………………..
Интересные стихи. Ассоциативные, если можно так сказать.
Советую. Может, не всё гладко, но... хочется прочесть ещё.
Автор: spinmozg
Красные трамваи
Белый снег и красные трамваи.
Грохот стыков эхом по земле.
А сугробы - ломти каравая.
А позёмка - крошки на столе.
Два трамвая - две случайных вишни -
Встали рядом, приковали взгляд.
Два трамвая, как бы там не вышло,
Быть по одиночке не хотят:
Одному не спрятаться от снега,
Одному - метелью по щекам.
Два трамвая, выдохшись от бега,
Отдыхают. Пасти по бокам
Распахнули, влажно дышат паром.
Отдышались. Снова начат бег
Друг от друга по маршрутам старым.
И навстречу. Через белый снег.
Хорошая тема. Хорошие авторы. Правда, из тех, кто здесь выставлен, большинство этот сайт уже покинули. Меньше сорока процентов всё ещё тут. Одно из немногих чудесных исключений - Майкл Космика (oknovmir). Уходил. Но вернулся. Настоящий поэт. Мастер.
Портал Высокого Русского Слова
Майкл Космика
БАЛЛАДА О ДРАКОНЕ
Может, я перегнул с коньяком.
Может, были таблетки не те.
ЛЮТЫЙ
МОЛНИЕХВОСТНЫЙ ДРАКОН
в жизнь земную мою залетел.
То, что было на пресных местах,
сразу — в ярую горечь
ушло.
Так родился: один из писак.
Вечный лирик. И грустнослов.
И на глинистом стыке веков
да в людской
чернозем-солонец
я посеял сто книжек стихов.
Ни черта не взошло: под конец.
Я писал про “закатную даль...”
Про рассвет аккуратненько пел.
А закатный дракон наблюдал.
А рассветный дракон свирепел.
И зарылся торцом Колизей
в непонятный
слепой
реголит.
А вокруг: ни зевак, ни друзей.
Лунный всполох;
и сердце… болит…
И вскипела в арене тырса.
И ослепли костры-фонари.
«Я велел тебе кровью писать!!..
Что ж ты
тухлой водицей
соришь?!..
Что ж ты топчешь те буквы пешком,
над которыми — надо летать?!..
Я УБЬЮ ТЕБЯ:
автор стишков!..
Я сожгу твой пластмассовый сад!..
Я ТЕБЯ ПО ЖИВОМУ РАСПНУ
средь красивостей мертвых твоих.
Чтоб ты выл
на живую
Луну.
Чтоб ты болью живил
каждый стих...”
________
__
Синий шрам через грудь у меня.
И трехгранный рубец
между строк.
Это всё: не свалить на коньяк.
И на бронхолитин-порошок.
Я в молчании строгом живу.
Я сто лет не стучусь в небеса.
НО ДРАКОНИИ ОЧИ РЕВУТ
сквозь мои
человечьи
глаза.
Нарушаю, конечно, свои же установки. Ну, вот, понравились мне стихи... Может, чем-то моему настроению и видению мира созвучны, может, наоборот... Не знаю... Но зацепило...
Александр Кабанов
* * *
Вдоль забора обвисшая рабица —
автостоп для летающих рыб,
Пушкин нравится или не нравится —
под коньяк разобраться могли б.
Безутешное будет старание:
и звезда — обрастает паршой,
что поэзия, что умирание —
это бизнес, увы, небольшой.
Бесконечная тема облизана
языком керосиновых ламп,
так любовь начинается сызнова,
и еще, и еще Мандельштамп.
Не щадя ни пространства, ни посоха,
то ползком, то на хряке верхом,
выжимаешь просодию досуха —
и верлибром, и белым стихом.
Чья-то ненависть в пятнах пергамента —
вспыхнет вечнозеленой строкой:
это страшный вопрос темперамента,
а поэзии — нет. Никакой.
Не впечатлило.
Нет, неплохо. Есть интересные места, не чернуха, сама тематика привлекательна, но...
Во-первых, не люблю такую форму записи. Для стихотворений, имеющих ритм и рифму, и чётко делящихся на стихи и строфы, это не более, чем дань моде. А читать и воспринимать такая форма записи мешает. Во-вторых, много ошибок. В-третьих, никакой формой записи нельзя замаскировать использование литературных штампов.
Уважаемая Neta, на сайте "Стихи.ru" есть
удивительный поэт Саня Грех. Если познакомитесь с его творчеством, равнодушной
не останетесь.Всего доброго,житель того же
сайта Владимир Рыбаков 3.
А наши не придут... Такое время ныне –
Не тот сегодня год, война совсем не та.
Никто не слышит глас, взывающий в пустыне.
Да и пустыни нет - сплошная пустота.
И в этой пустоте дорога будет долгой –
Закончились давно короткие пути.
Не вспыхнет Сталинград, и есть земля за Волгой...
Но наши не придут. Откуда им прийти?
Не выведет никто "За Родину!" на бомбах,
Никто не прохрипит: "Даёшь стране угля!"
Гуляют сквозняки в одесских катакомбах,
Зашторен мавзолей под стенами Кремля.
Не встанет политрук, не ткнёт наганом в небо,
Труба не позовёт на подвиг и на труд.
Коль отдали себя комфорту на потребу,
Пора уже понять, что наши не придут!
Так выпьем за дедов по чарке русской водки
И снова в интернет – оттачивать умы,
Развешивать флажки, терзать друг другу глотки.
А наши не придут… Все наши – это мы.
Почитайте эти стихи. Может, конечно, это частность. Совпали системы реперных точек, но меня просто захватили эти стихи своей неприукрашенной правдой, своей полной откровенностью.
Автор: brovosek
Отражение
Сжимала осень тёмные кварталы
В своих холодно-призрачных руках.
И фонарей огромные овалы
Болтались, словно луны на крюках.
Я брёл домой продрогший, одинокий.
По улице метался звук шагов:
Его ловили стены, водостоки,
Навстречу выползающих домов.
Войдя в тепло подъезда, снял перчатки
И в тусклом свете молча закурил —
Прозрачный дым клубился на площадке,
Соприкасаясь с жёсткостью перил.
Пронзив ключом замок закрытой двери,
Не разуваясь, в комнату прошёл.
Уют постылый в скромном интерьере
Варил мой быт, как дьявольский котёл.
Смотрел в окно на небо и на вечность,
На звёзды, что, как бусинки малы,
Сквозь гладкую стеклянную поверхность
Вмещающую в плоскости миры...
И не спеша, под мерное движенье
По циферблату стрелки часовой,
Вселенную в оконном отраженьи
Смешал с тетрадкой, тенью и собой.
ПРЕДОСТЕРЕЖЕНИЕ:
Это не предмет изящной словесности - это выражение твёрдой позиции. Ибо право имею.
Кому не по-нраву форма или смысл - идут лесом.
Извините...
* * *
Вдруг стали популярными дебаты,
В которых обсуждают без затей,
Что будто бы советские солдаты
Насиловали женщин и детей.
Как будто в европейские квартиры,
От крови и свободы обалдев,
Мой дед врывался в похоти сатира
И задирал подолы старых дев.
Идите к чёрту и заткните пасти,
Жирующее скопище мудил!
Не смейте ваши низменные страсти
Клепать на тех, кто мир освободил
От порожденья ваших вожделений
Иметь себе надел за чей-то счёт,
Дни коротая в сытости и лени,
Покуда где-то кровь рекой течёт.
Мой дед, простой солдат, один из многих -
Не богатырь, однако, и не слаб -
Прошёл войны горящие дороги,
Не для того, чтоб трахнуть ваших баб.
Ему, отцу трёх дочерей-красавиц,
И в голову прийти бы не могло,
Что в будущем какой-нибудь мерзавец
Ему припишет этакое зло!
А впрочем, что с вас взять, тупые рожи,
Коль в вашей же истории всегда
Считалось: победитель - тот, кто может
Насиловать и грабить города.
А в детстве было сладостно читать,
О всемогущем графе Монте Кристо.
Теперь ты здесь. Но как же здесь нечисто,
И как же было славненько в мечтах.
Ты бог. Ты царь. Ну, хрен с ним, олигарх.
Теперь, когда ты весь оброс деньгами,
Осталась лишь надежда на «покамест».
Тебя уже не покидает страх.
Сам знаешь, мало, сколько не затарь,
Судьба уже не предлагает фанты*,
И отпрыски твои – уже мутанты,
Но ты и это бросил на алтарь.
Ты выбрал, как казалось, лёгкий путь
И даже не присел перед дорогой.
Потрогай слева грудь. Нет, ты потрогай!
Там есть ещё живое что-нибудь?
Удивительно гармоничное стихотворение. Очень насыщенные образы, очень точные слова.
А вот говорить о достоинствах... работы... не хочется. И называть это работой не хочется.
Хочется читать это ещё и ещё.
Так это... легло. Эти лепестки... нежные, хрупкие... и сереневое утро... и морская волна... и огонь... Это память.
Память ощущений, память о приснившемся, которое было... и стало сном...
Твой сон не нов!" "И человек не нов."
"Зачем ты говоришь о человеке?"
"А человек есть выходец из снов."
И. Бродский
Вот так стоишь... не протянув руки,
не смея прикоснуться к тонкой коже,
боясь поранить нежность... Осторожно,
лишь долгим взглядом гладишь лепестки
бутонов, приоткрывшихся едва
на голос твой, узнав его как будто.
Негромкое, сиреневое утро
вливается в тебя, смешав слова.
И... возвращает первобытность снов.
Ещё чуть-чуть - наполнишься желаньем
поверить в жизнь… почувствовать любовь…
Качает в колыбели подсознанья
волна... Ещё одна...
Она - твоя!
Там - море...
Море все вмещает краски.
Дышать взахлёб, ослепнув от огня,
наполнившего суть твою прекрасным.
Неправда, что кончается всегда
одним и тем же (химия распада,
как химия любовной страсти) - ядом.
Сон - истина. Мы - выходцы из сна.
И в сон уйдём.
И вечно
будем
рядом...
Лошадью можно назвать и кобылу, и жеребца, и мерина. Так же, как собакой можно назвать и кобеля, и суку.
эээ не скажите, зависит от контекста.
вот и здесь строки:
"И никогда не доили.
Ну, разве что только немножко." приобретают пошловато-комические оттенки, причём явно не к такому эффекту автор стремился. одним словом ляп.