Победитель конкурса кастов "Посвящение родителям".
Автор: galina (АБСОЛЮТ)
Название: "ТЕБЯ, ОТЕЦ, СБЕРЕЧЬ..."
Осиротел наш дом с твоим уходом,
И снегопад на маминых висках…
И с каждым новым днем, и с каждым годом
Сильнее по тебе моя тоска.
Как жаль, отец, не видишь ты так много,
Ни дочерей, сложивших взрослый путь,
Ни внуков, в мир шагнувших от порога,
Ни правнуков… И вспять не повернуть
То памятное время золотое,
Когда моя ладонь – в руке твоей,
И на душе так сладко от покоя,
Ты рядом, здесь, всех лучше, всех родней!
Как больно мне отец, что раньше срока
Скатилась с неба звездочка твоя,
Не досказал мне важного урока –
О том, что за границей бытия…
Не ведаю, не знаю, не сумею
Я распознать, в каком из всех миров
Нашел приют ты… И просить не смею
Вернуться к нам, под твой родимый кров…
Безжалостная смерть в права вступила,
Разъединила и отобрала,
Остался только холмик над могилой,
Да стон, что издают колокола…
Мне говорят – ты верь, он где-то рядом,
Душа крылата, в снах к тебе придет…
Твои глаза, отец, увидеть надо,
Чтоб растопить сердечной скорби лед.
Ах, если б ты был жив, отец, иначе
Сложилась бы судьба твоих детей!
Ты дальновидным был и самым зрячим,
И нас бы оградил ты от потерь.
Разрушить бы законы мирозданья,
И смерть, и боль, и скорбь отсечь, отсечь!
Чтоб главное исполнилось желанье –
Тебя, отец, от данности сберечь…
Закончил день за пять минут.
За час наполнил вечность.
Часы стоят, но не зовут;
Заметно ухмыляясь,
Лишь руки мне на пульс кладут,
Шагнув за каждым встречным,
Как тени, в унисон растут,
От света отдаляясь.
Обласкан сонной немотой,
Дрожа, хлебаю время.
Спешу, без мыла, в каждый слой,
(Однажды получилось).
Меня несёт мгновений рой,
Несёт с вами со всеми.
За годом год течёт, как гной,
И всё уже случилось,
И угасает вечным сном,
Лоб уперев в коленки.
За Смертью Возрожденья ждём.
Вспотевшие очки
Смушённо циферблатом трём,
Поставив время к стенке.
И ждём, когда там, за окном,
С ума сойдут сверчки.
Язвы страстей самых разных сортов
Ищут по улицам новых паломников.
Яркая тьма – дочь больших городов –
В сумрачной похоти ищет любовников.
Запах желаний и ветер судьбы
Крутят рулетки в слезах уголовников.
Ночь пережив долгим криком на Вы,
Вяжет по улицам новых паломников,
Выждав до сброда из сбора ментов
Катится мусор, и всё из полковников.
Кружится ночь в маскхалате из снов,
Бродит по улицам новых паломников…
Очень люблю поэзию этого Автора. Хотя он в большей степени музыкант, нежели поэт. Кстати, он принимал участие в конкурсе "Родинка на карте", и чуть было не победил...
Чистый как слёзы, пьянящий как воздух,
Страх подгонял. Мы бежали, ломая
Дни и кусты, без надежды на отдых,
Между ладоней память сжимая.
Сзади вставало охрипшее солнце,
Взглядами целясь в застенчивый запад,
Спешно худело, и пряталось вон за
Тем вот углом; там спускалось по трапу
В полночь свою. Ну, а мы – всё бежали.
Двигались, так сказать, по направлению
Мягких вокзалов, что ждать нас устали,
В сдавленном скрипе пружин, или ленью
До сна продавленных старых диванов,
Сну устилая дорогу телами.
Лишь по утрам – то ль со сна, то ли спьяну,
Мёрзли круги под глазами.
Лишь черта расплывается где-то вдали
За седым небосводом поверженных скал,
Где за гаванью тонут в сетях корабли
Без надежды вернуться на старый причал.
Здесь не плавают судна и нет рыбаков,
Что могли бы прийти на рассвете домой,
Безмятежно уснув в глубине облаков,
Ощущая внутри долгожданный покой.
И неявною сказкой нашёптывать быль
Под неясную трель одурманенных слов,
Вспоминать те места, где остался ковыль
Сторожить никому непригодный улов.
Волшебством обернутся застывшие дни
На священной земле позабытых отцов,
Где гуляют по морю в незримой тени
Освещённые лики святых мертвецов.
Автора этих стихов давно нет на сайте... Но я вдохновилась примером Серёги (выше) =), который выложил стихи удалённых с Н.Г. поэтов. =)
Автор: Kamikorose
Название: оскольчатое ранение
часть меня рассыпана в снегопадах.
часть меня распивает искристый брют.
те, кто обидел меня, подлежат распаду, и однажды они умрут.
часть меня в тебе эдельвейсом синим.
часть меня разучивает слова.
нет, не ради тебя, мой милый, я стала сильной.
не для того, чтоб ты меня целовал.
чтобы ты содрогался, как лист осиновый,
и я остро чувствовала: жива.
часть меня срослась с тобой, что сиамским
можно и позавидовать близнецам.
буду голубоглазой и верной, как хаски,
ты извини меня за раз-в-месяц хамскость.
я - твоя,
пока не отпустишь сам.
Вот так живёшь и не знаешь, что рядом, можно сказать, есть такие замечательные поэты.
Ну как бэ... я-то знаю =) "таких замечательных поэтов". Марата читать всегда интересно, он Поэт с большой буквы. Только вокал... с таким только БГ пародировать... посмеиваюсь над mrgluk за это =)
Почти все эти стихи наизусть уже помню, потому что Воскресение у меня в закладках =). Прочла комментарии к этой работе... даже странно, что кому-то не понравилось, даже странно, что кто-то ругает... Это же настоящая Поэзия, люди!
По утрам сентябрю снится томная нега тепла...
Но студёные ветры ночуют в редеющих кронах,
припоздняет зарю изо дня в день туманная мгла,
и желтинки заметно пестрят на газонах зелёных...
Это просто сентябрь. Это ночи один на один
с холодеющим небом, гасящим костёр листопада.
Это серый рассвет за вуалями спящих гардин,
это в зиму летящая облачных дней кавалькада...
А пока бабье лето коварно смущает умы
многокрасочным буйством обманного праздника света,
и поблёкшее солнце тепла попросило взаймы
у грядущей весны, дав обет расплатиться за это.
Цвет привычной тоски в эти дни раскалён добела:
ведь природа сама по цыплятам сезонно итожит...
Но, опавшей листвой прикрывая озёр зеркала,
на недельку иллюзию лета подарит, быть может...
Паруса ты свои лоскутные стирала и пела.
Как накинулся май на твои золотистые кудри…
Кружевами взметнул в небеса… Невесомое тело
Колыбель отыскало незримую - честно и мудро.
Вознеслась (как у Маркеса) - свято, наивно и глупо:
В кулаке драный ситец, в зубах кровенит штукатурка.
Только меркам земным места нет… И в рассветное утро
Улетаешь к своим облакам как дымок от окурка.
Ну а я затянусь - снова, снова - до обжига пальцев.
И кофейный свой плен забелю молоком магазинным.
Буду песни слагать о наивных, но гордых скитальцах.
И истёртая жизнь вдруг предстанет до одури длинной.
В Еврейском квартале туман обрывается с крыш
И между домами спокойная, сонная тишь.
На мокрые камни упали огни фонарей.
И ночь завернулась в обрывки растрепанных дней.
Во тьме черной кошки блестят золотые глаза
И серой тоски зацепилась за шпиль стрекоза
Проворные крысы снуют, предвещая чуму.
Готовит бессоница пищу больному уму.
Там бродит порою усталый, задумчивый Франц.
И стук каблуков метрономом в ритмичности фраз,
Шуршащих как лапки закрытых в коробке жуков.
И стен паутина скрывает ночных пауков.
И эхо метнется в проулок тревожно и нервно –
Инферно, инферно, инферно, инферно…
Слова - напрасный грех,
когда с печалью в сердце
дождинки в унисон прощально зазвенят,
когда далёкий смех
волшебным тихим скерцо
из прошлого вернёт забытый милый взгляд...
Двоится и дрожит
след молнии мгновенной,
и пагод корабли вплывают в темноту...
И бисером расшит
покров на водах пенный,
в реальность обратив заветную мечту.
И запахи, и звук
чеканных колокольцев,
и медные бока кувшинов у стены -
напомнит вслух бамбук,
в серебряные кольца
оправлен - флейта зова сказочной страны...