За дверью

Люблю простор полей и свежесть леса.
Свобода, до чего ж ты хороша!
На улицах смотрю без интереса
на клумбы, на искусственный ландшафт.
Лес просыпается. Запели робко птицы.
Образовалась корка на снегу.
Куплю пакет очищенной пшеницы:
гостинец для пичуг приберегу.
По насту – чуть заметный след собаки
и свежий – утром заяц пробежал.
Ох,… под кустом картина чьей-то драки:
вон шерсть и перья свежие лежат.
В лесу всегда легко мне и спокойно!
Чего ещё желать на склоне лет?
Никто уже не крикнет мне: «По коням!»
Я не вскочу в седло. Пожалуй – нет!
Пусть невзначай пишу о чём-то грустном.
А хочется о счастье написать.
Весенний наст в лесу ломаю с хрустом…
С дороги мне кричат: «Куда ты, мать?»
Друзья мои, я в смерть свою не верю.
Грущу, бывает, просто мало сил.
Однажды дверь откроешь, а за дверью…
душа, всегда которую любил.
Ну вот, сама невольно прослезилась.
Жизнь не кончается. Я буду жить!
А грусть в душе… ну ту, что накопилась,
стихами постараюсь изложить.