Страницы желтые романа, Не до конца прочитаны. Но, поздно или рано, Судьбой рассчитаны Расстанемся и мы...

Страницы желтые романа,
Не до конца прочитаны.
Но, поздно или рано,
Судьбой рассчитаны
Расстанемся и мы.
Не скучен будет эпилог,
Забавным, станет оглавление.
Но двое, не спешат листок,
Перевернуть скорее...
Сегодня не согрел теплом,
И на картинке старой книжки,
К напитанной крахмалом,
Он не прижал манишке.
А пледом в клеточку, накрыл.
В комочек сжалось тело,
-Ты про меня совсем забыл...
В подушку мокрую текло,
Со щек. Терпеть я не умела.
- Торопишься опять, давай,
Растянем время! Сказал
Мой друг. - Ты наливай,
Мне понемногу. Я узнал!
Число страниц, пустых минут,
И счастьем, витых до верха.
Пускай, все свечи нам зажгут,
Зачем читаем в сумерках?
Завяжут праздно банты,
И медленный сыграют вальс,
Чумой больные музыканты.
Поплачь, потом не будет жаль!
Так долго будем мы глядеть,
В пустой лист титульный...
А силясь смерть преодолеть,
Начнем карябать крышку гроба.
Когда же заднюю закроем,
Одним движением, оба,
С узором, сторону обложки...
Сопроводим протяжным воем
Гиены, огненной, не кошки!
Но не почуем, дорогая, холода.
И тьмы могильного озноба.
Д.Сэярго