Уж давно не писала тебе стихов,
Ручьи едких слез, не обжигали кожу,
Время долгое, не шорохов, не шагов...
Лишь редкие взгляды из ложи в ложу.
Театра сатиры и мыльной драмы,
Пылью покрылась сцена, плесенью декорации,
Веер мой съела моль, и парик твоей мамы,
Шепотом она говорит, что то о ситуации...
Никто не играет, но мы не уходим,
Странный сон... не то зрители мы, не то актеры?!
Сидим, смотрим на время, часы заводим,
По воздуху шлем поцелуи, мерзкие живодеры,
Плотно в кресла словно клещ впились,
Ждем согласно билетам, в своих балконах,
Не вытерпели сами стены, взбесились,
До потолка стал плясать огонь в факелах,
Полтергейстом они веселились...
Страшно сделалось нам от ужаса, холодно,
Потом липким промокли до ворота,
"Прыгай, кричу, не то поздно,
Все в этой жизни бывает возможно...!"
Посмотрел на меня с укором,
Взял шнурок, опустил плавно штору...
Я такого не ожидала, в обморок сразу же и упала.
Открываю глаза: Отмучилась... На том свете!
В руках программа, написано: "О премьере..."
Поплыло все, дальше читать не стала,
Протираю глаза, вижу: ты, в новом костюме,
Туфлях красивых, не много не мало,
Вот жених, значит, я - невеста..?!
Рай, получается в сумме?
Девочкой верила в него еще,
.. это с детства.
Д.Сэярго