Just март...

И верблюжья сгорбленность потока фигур от пятницы. И пламя их разразившихся щёк от праздников. И тихий шаг от всё ещё скользкого. И сонность суждений от общего мрачного прошлого. И порывы стремлений от внезапной пространственности. И живая корявость мыслей, вдруг ворвавшихся. И кислород, кислород, кислород. И нервный стон мозга, предупреждающего, но уже роняющего. И открытость - голая, тощая, разговорчивая. И тянет её на семь ночей и пол дня толкований. И солнечные очки напротив неба - бледного, но яркого. И прикрытый ими хозяин, выцветший, энергичный. И его пакеты пахнущие, с цветами, тёплые. И его хмурость - нерастаявшая, лютая, беспричинная. И отчаянные снежные хлопья позади него - необученные, десантирующиеся, погибающие. И только что вспыхнувшее сухой газетой солнце. И всё двояко. Всё в марте.