Он был лишь призрачной мечтой....
Он был мечтой или казался,
когда руки моей касался
своей звенящей пустотой;
как будто колокольцев сотни
вдруг звоном наполняли мир,
в глазах искрилось: он... кумир...,
из паутины видно соткан....
Он был лишь призрачной мечтой...
Он был мечтой, когда назвался
моей судьбой, души касался
своею эпатажной наготой;
и пил дыханье в поцелуе,
лаская безразличьем губы,
внушая в спешке "однолюбы",
но не тебя, прости, люблю я...
Он был лишь призрачной мечтой...
Он был мечтой или казался,
когда губами губ касался
и называл своей Звездой;
и убаюкивал, и нежил
под тихий шепот волн морских,
и отлучал от дел мирских,
даря божественную нежность....
Он был мечтой или казался,
или действительно он был,
когда сказал - я полюбил,
прости, что раньше не признался;
с тобой был, Радость, столько лет,
сама должна была понять,
что не убавить, не отнять
моей любви безумной свет...
Он был мечтой, а стал Любимым,
влюбленным стал в свою мечту,
мирскую спрятав суету
под одеянье пилигрима;
теперь на нем вновь чёрный фрак,
цилиндр и трость, и галстук красный,
он притягательно - опасный,
то, что с улыбкой - добрый знак.....
А он её просто любит,
она его любит тоже,
он чувства её не губит,
пуская мороз по коже;
он просто при ней тает,
в объятьях её сжимая,
потом, словно снег, порхает,
а эхом кружит "обожаю"...
А он ею бредит просто,
она его бредит верой,
что где то дрейфует остров,
она будто там королева;
любовь там её процветает,
но он не срывает цветы,
а просто о будущем чает,
пуская по ветру мечты....
А он её просто любит,
она его любит тоже,
нередко его приголубит
с собою положит на ложе
из лотосов и кувшинок,
растущих в соседнем пруду,
на праздники дарит смешинки
и... приучает к труду....
А он её просто любит,
работая с ней день и ночь,
но чувства её он не губит,
стараясь в любви ей помочь;
на праздники дарит сказку,
которая снилась ей часто,
любовь свою, нежность и ласку,
а проще - женское Счастье......
Она... она была безумно холодна,
но руки грела не горячим чаем,
а тем, что с ним бывала не одна,
под переливы - я люблю тебя... - скучаю...
Смотрела на него безропотно и нежно,
вдыхая жизнь в чуть бьющееся сердце,
даря ему свою любовь безбрежную,
впиваясь в сердце... в сердце иноверца...
Она была безумно холодна,
но горячи были её ладони,
когда бывала с ним, а не одна,
теряясь в предрассудках "мы утонем";
к груди прижавшись, радовала глаз
своею нежностью и чувством постоянства,
с ним разделяла неминуемый экстаз,
собой заполнив часть его пространства...
Она была безумно холодна,
как льдинка на ладони иноверца,
к нему спешила сквозь преграды и года,
чтобы зимой холодной отогреться;
в глаза смотрела, нежно улыбаясь,
тянула руки, чтоб погладить его плечи,
когда несмело губ его касаясь,
шептала беспрестанно - знаешь, время лечит......
Не так красива я, как розовая ЕврО,
но ведь и я, как знаю, не для каждого,
для вас никто я и не королева,
скрываемая между строчек его жаждою;
для вас никто я и не обожание,
поскольку от меня вы далеки,
читая в моих книгах содержание,
моей коснётесь вы нечаянно руки...
И не зелёный я конечно доллар,
что нравится, я знаю, всем подряд,
моя любовь не солнечный удар,
как и Его слова - тебе безумно рад;
мою любовь ласкает Его имя,
которое несёт мне солнца свет,
а солнца дар у нас в душе поныне,
как и в руках невянущий букет...
Я не купюра, чтоб меня любили,
достаточно Его мне обожания,
того, вы о котором не забыли,
ну а забыли, легко вспомнить, при желании;
я не прелестница и вовсе не кокетка,
иду по лестнице, что тянется к нему,
я Fairytale, блестящая моНеТка,
принципиально отдана Ему...
Я Fairytale, в простонародье Сказка,
я без изысков и без наворотов,
но у меня в руках его любовь и ласка,
и письма, и маршруты всех полётов;
пусть я не Евро, не такая я хрустящая,
не нравлюсь никому и все отводят взгляд,
зато я Сказка, сказка настоящая,
которую читает Он, мне звёзды говорят.......
Возьми меня в свой плен,
но выпускай на волю,
возьми, прошу, скорей,
желаю перемен...
Тебя не отпущу, любви своей не скрою,
возьми меня в свой плен
и назови своей...
Возьми меня в свой плен,
путь даже не надолго,
в объятиях своих по небу закружи,
возьми меня в свой плен,
но не из чувства долга,
а чтобы, мой любимый, исчезли миражи...
Возьми меня в свой плен
и отмени разлуку,
пристанище волков
и взбалмошных людей,
возьми меня в свой плен,
но, отпуская руку,
лови сачком, как бабочек,
стрекоз моих идей......
Твоим окутана теплом
и снова, милый, улыбаюсь,
мечтаю... только о другом
и, как всегда, от скуки маюсь;
у нас тут тоже дождь прошел
без града, видимо грибной,
и ты меня, родной, нашёл
в моих словах: любимый мой,
как любовь мою нашёл
в словах: писала для тебя,
когда чуть слышно подошёл,
дверь открывая на себя...
Твоим окутана теплом,
как и твоим, родной, привет,
мечтаю... только о другом,
как мне Люблю сказать в ответ;
как передать стихи свои,
чтобы не ранили стрелой,
а наложились на твои
мои слова Любимый мой;
чтоб мой, родной мой, поцелуй
вновь нежно о`обнял твои губы
и ласкою воздушных струй
шепнул тебе - мы однолюбы......
Ты родной мой, мне вчера
дал впечатлении массу:
про лихие вечера
и очереди в кассу,
где билеты покупали,
но деньги не платили,
а я опять нашла скрижали,
где наши "шпили - вили"...
Кто заплатит неустойку
за предвиденный сюжет,
масса тела давит стойку,
сзади вспыхнул новый свет;
не неоновый сей газ,
а что то от озона,
от твоих ли ясных глаз,
иль ястреба с Гудзона...
Топот вновь стоит у кассы,
шепоток бежит по спинам,
просят впечатлений массу,
я дрова в огонь подкину;
не становится теплее,
не ту я выбрала породу
и поленья только тлеют,
нет тепла никак народу...
То ли я перестаралась,
то ли ты не доглядел,
волна чувств к тебе подкралась,
дверь закрыла в беспредел;
сон сопит в твою ладошку,
что то там мурлычет,
на коленях дремлет кошка,
думает о личном...
К кассе подошли другие,
руки тянутся к окну,
чтоб увидеть толь княгиню,
толь тебя, любви ль волну;
разгорается фитиль,
всё и сразу освещая,
где утешаются Толь с Иль,
блаженство рая обещая...
Сколько времени прошло,
свет достиг и кассы,
и время заново пошло
- внести ль нескромность в массы?
Иль убаюкать Белоснежку,
пусть спит одна, красавица,
а мысли её грешные
в ладони воском плавятся...
Прекрасные, нагие,
как стебли роз колючих,
но там есть и другие,
они намного лучше;
неимоверно сладкие,
но многократно жгущие
отправленных в закладки
двух идолов поющий.....