Старики

Худы, сутулы, но на шаг ещё легки,

В платках, фуфайках, кепках не от Гуччи,

Суровые глухой глубинки старики…

Таких не счесть на Родине могучей!


Взрастивших честно, в тяготах своих детей,

Рассеянных по городам и весям,

Страной опущенных до уровня «лаптей»,

Под стоны хрипло-грустных русских песен.


Её пергамент кожи в бороздах морщин,

Седа его щетины жёсткой поросль,

Одной дорогою полсотни лет и зим,

По жизни вместе… и лишь в смерти порознь.


Отдав отчизне младость, жизни силы,

По капле влив всё в мощь своей страны,

Державой за ненужность просто слиты -

За «Кольцевой» забыты без вины...


Жизнь в небо истекает словно дым,

Под облаками медленно витая.

Красивым каждый был, был каждый молодым,

Но молодость желтеет, жухнет, тает


Подобно павшему по осени листу,

Ветрами сорванному в перелеске.

И, лишь глаза, упорно помнят ту весну,

Упорно живы тем весенним блеском,


В котором чистой отражение души,

Дающей силы жить в стране не мудрой,

В ладу с собой, в далёкой северной глуши,

И встретить смерть морозным зимним утром…


Отдав отчизне младость, жизни силы,

По капле влив всё в мощь своей страны,

Державой за ненужность просто слиты -

За «Кольцевой» забыты без вины...