Злопамятный

Мне семь лет. День рожденья. Суббота.
Мама торт выпекает. Я рад!
Отпросился и папа с работы -
обожаю его до икоты -
мне в подарок несёт самокат.

Я счастливей всех был в целом мире
до того, как весть бросила в дрожь,
что не дали дойти до квартиры
папе два приторчавших задиры,
в подворотне пустив в дело нож.

Красный день календарный стал горем.
Папа фрукты ест в райском саду
и блаженствует там - я не спорю;
но с тех пор я дэрэ свой игнорю
и годам своим счёт не веду.

Затаил с детства злобу, похоже.
Жалость с болью покинули чат.
Разыщу, вылезая из кожи,
две те самые гнусные рожи,
чтоб спросить: «Где, козлы, самокат?!»