А он ещё на той войне

Бренчало радио нахально,
Как в подстаканнике стакан.
Он был попутчиком случайным
И всё твердил мне про Афган.

В его глазах , как в киноленте
За кадром кадр скользил в огне.
И в каждом слышалось моменте,
Что он ещё на той войне.

Вот он пилот и на «вертушке»
Летит блокировать кишлак.
А слева экипаж - на мушке,
Конец. Не выбраться никак.

Не взмыть, не взять подъём нахрапом-
Смерть здесь на низкой высоте.
Враг огрызнулся новым залпом-
А взрывы были ещё те.

Он продолжал по-стариковски,
Судьбы углИ разворошив:-
Когда б не стингер тот пиндосский,
То друг, возможно, был бы жив.

И, бросив взгляд на жизнь снаружи,
Летящей наперекосяк,
Мне пробурчал- Я был контужен.
Но это, в сущности, пустяк.

И, доведя себя до точки,
С затяжкой в тамбур выходил.
Под нос шептал: то всё- цветочки,
А ягодки я утаил.

Сбежать ему от монолога
Мешал души изнывшей крик.
Он чертыхался зло и много,
Что на Донбассе бьют своих,

Что время бешеным вандалом
Во всю гуляет по стране.
Я слышала. Я понимала,
Что он ещё на той войне.