Давно, в краю, где разливался Нил,
когда ещё не ведали письма,
природа позаботилась сама -
с лихвой взрастила ягод для чернил.
Их сок сливали в бочки
и прятали в подвал.
С годами сок "чернильный" прибывал,
а вот писать... Увы, никто ни строчки.
А тут однажды тамошний поэт
задумал написать сонет.
В порыве страсти, выкурив кальян,
хлебнул "чернил" и стал, как зюзя, пьян!
Слух полетел быстрее, чем стрела.
Все бочки опустели за недели.
А люди танцевали, песни пели -
ликуя, что их грамота росла.
Когда бы тот поэт не пил «чернил»,
Никто бы до сих пор вина не пил.
Свидетельство о публикации №371746 от 17 октября 2020 года