золотая осень 7

Мысли
Мысли
Мысли...

Мысли тёмные.

Мысли
Мысли
Мысли...

Мысли светлые.

Поглядывают молча друг на друга.
Молчаливо
совета
просят.
Игра у них там.
За лобовой моей костью.
Упёрлись лбами в состояние пата.
Долго-долго стояли, молчали...
молча
требуя
психоделического концентрата...
Спокойно.
Само СПОКОЙСТВИЕ.
Даже тёмные
казались
милыми и безгрешными...
А тут Осень. С гранатой
и пипеткой.
Кап.
И осколками эргэдэшными
разлетелись фигурки малые...
Даже самые запоздалые.
Даже самые мало-мальские:
про прошедшие праздники майские.
А прошло уже лет двадцать пять...
Сколько ж будут они оживать?..
На доске на качельной качать?
Они с той стороны собираются,
а с этой тело само подрывается
вскачь,
в полёт,
по-пластунски в могилу.
Удержаться?
Держусь что есть силы...
А там маленькие волчата
загоняют зайчонка в угол.
И как быть?
Меня
всегда
это
очень
сильно
бесило.
И зайчонка жалко, и голодные волчата до дрожи мИлы...

И врасхлёст под плевки дождевые:

Ты узнаешь о том, что я был, из степных некрологов...
Когда ветер завоет тоскливо, в стаю волчью вонзая печаль,
уходящую с душами стаи в небо с сотен курганов пологих,
где потомки лежат и пустыми глазницами смотрят в бескрайнюю даль...

Тенгри Хан, может быть это Ты нам не можешь простить смены веры?
Каждый день Ты с упрёком плюёшься в забывших про Небо дождём...
Каждый день меня тянет к Тебе с силой просто безмерной...
Я, волчата, зайчонок к Тебе скоро-скоро дойдём.

Скинь нам как-нибудь
лестницу
маленьких
плачущих
радуг...


© Copyright: Леонид Беляев, 2013