Творец

На твой вопрос бездельный «как живёшь?»
я не найду толкового ответа:
«Вчера, сегодня, завтра тоже дождь –
в том Питера особая примета».

Житейской драмы фабула ясна,
не раздражает скудность декораций:
есть время, отведённое для сна,
есть время – от иллюзий до простраций,

и есть стремленье так наладить быт,
чтоб голод в нём главенствовал духовный,
чтоб из квартиры мне не выходить,
не покидать, как Бродский, даже комнат,

терзаться смутной мыслью до зари,
судьбу искать внутри кофейной гущи –
старатель истины способен лишь творить
и райские ему противны кущи.

Ложится скупо за строкой строка,
священный труд не терпит укоризны,
уверен он, что пишет на века –
как будто в этом смысл никчемной жизни.

Но вновь случился опус для кликуш,
в нём золота две жалкие крупинки…
Но тронет души записная чушь,
народ прольёт над нею… две слезинки.

Теперь, со мной тернистый путь пройдя,
заботою докучливой не мучай –
на свой вопрос «как жизнь?» ответ получишь:
«Ещё не дождь, но около дождя».