На кой

Моя Прио́рушка* жива.
Чуток удачи и отваги –
и полетит к чертям Москва,
под брюхо древней колымаги.

Какой-то лох, этнобандит,
всё норовит меня подрезать.
При этом видно – парень ссыт.
Или, что хуже – просто трезвый.

Открыл окно, ору: «На кой..?»
И следом дистих вульгаризмов.
(мой мат отборнейший такой –
прочистит чрево лучше клизмы)

Другой бы раз, обул щенка –
но обойдусь нейтралитетом.
Педаль до пола, для рывка –
встречай, любимая, с приветом.

Ты – поэтесса. Я – босяк.
И по любому – мы не пара.
А бес мне шепчет: «Всё ништяк.
Глотни пивка от перегара».

Ну, да - изгой, погряз в грехах…
Но ублажает что-то, где-то.
Ведь я в твоих какбыстихах,
живу корявеньким сюжетом.

Неуловимый Одиссей,
в клубке экспрессий и анафор.
И а́брис сущности моей –
он где-то там, среди метафор.

Своих мыслишек карусель,
не строю столбиком, при этом.
Увы, но общая постель –
меня не сделала поэтом.

* Приора - марка отечественного автомобиля.