Облетевшие ставни окон
стёрты памятью в порошок,
для какого-нибудь Ван Гога
у природы готов скриншот.
Неба тёмное коромысло
зацепилось за журавлей,
осень часто тошнит кумысом
на закатное божоле.
Голос жизни гипотетичен
в звёздном храме молчащих сфер,
нечитабельный почерк птичий -
благодарности за трансфер.
Дым костров суверенно дерзок,
пожирая лесной клондайк,
мёртвым сном спит и видит герцог
привидение Жанны д`Арк.
$$$
Облетевшей листвы пургена
Не желает лесов торчок.
Для какого-нибудь Гогена
У природы готов толчок.
Скоро хлынет густая масса,
И не будет весны отрад.
Для какого-нибудь Пикассо
У природы готов квадрат.
И пробьет на дожди внезапно
Небеса в серых туч махре.
Для какого-нибудь Сезанна
У природы осталось хрен.
Метит дождика биссектриса
Середину горбатых крыш.
Для какого-нибудь Матисса
У природы остался шиш.
Эй, французы! Вот повезло вам.
Сообщаю я тет-а-тет:
Для какого-нибудь Брюллова
У природы и планов нет.
Небо сыплет на плешь лехаим,
Только надо ли нам оно!?
Осень сыто рыгнет стихами
На колхозное кимоно.
Сразу станет ей так неловко,
будет прятаться по углам.
А селеновая рифмовка,
Посмотри-ка, линдстремна в хлам.
Жизнь надела халат и тапки,
Ходит с лысиной наголо.
Осень ручкой в куриной лапке
Нам корябает некролог.
Только снова у ней не выйдет -
Тапок времени в стельку пьян.
Под плащом кардинала видит
Грудь Констанции д'Артаньян.