О СТИХАХ

О СТИХАХ (и не только)

Я слышал: что поэзия мертва
Задушена, забита сорняками
Что графоманства буйная трава
Заполонила, на страницы проникая,
В нём затеряется, достойная строфа
Филолог сетовал на то с телеэкрана

“Не ждать прорывов, в этой сфере больше”
“Всё сказано, и повторятся что?”
Приевшееся уж воспринимается как пошлость
Читатель будет ставить нехотя “зачёт”,
Поэту попеняв: “что старое полощет”
“И ловит воздух лишь, его сачок”.

Всё обесцениться должно в избытке,
В старь тоже баловАлись рифмоплётством,
Уж было многое, на тот момент избитым,
Но в море строк, всёж вкуса лоцман,
Курс брал, на яркий, среди зЫби бАкен*(МАЯК ИЛИ ПЛАВУЧИЙ БУЙ С ПОДСВЕТКОЙ)
Оставив прочее, в забвении пылится.

Хотя смущает всё таки одно:
В аллее славы, корифеев прошлых лет,
Бесспорно: что таланта их, печать видна,
Они “пучком”, и каждый в нём солист,
В круг не входящие, почили те в тени
А близкие знакомые, те славой кто залИт.

Семья “серебряного века” мэтров,
Не сомневаюсь, что они достойны
Их строки отложились словно мАнтры,
Но может в стороне и от “мейнстрима”,
От “небожителей”, писал достойно автор,
Чьё дарованье не дополнила настырность.

Остались от богемы в стороне,
И обивали не настойчиво, издательства пороги.
Талант их в заповеднике страниц
Лишь рукописных, опочил без прока.
Заветное своё, всем выразить стремясь,
Проговорили для себя в слух просто.

Но и у тех, которые в бурлящей гуще,
В плеяде избранных, освоили “Парнас”,
Одна другой, была судьбина горче,
Их цензор, не печатный пустит пресс,
Хоть сам, когда то романтичный горец,
В поэзию, свою струю привнёс,

Живописуя Грузии красОты*, (СТАЛИН В МОЛОДОСТИ ПИСАЛ СТИХИ, КОТОРЫЕ ПЕЧАТАЛИ И ХВАЛИЛИ)
Её цветущие поляны и ручьи,
То совмещая с ролью террориста,
Был критиками, дарованьем наречён,
А в зрелости, расправы и аресты
Плодами будут вдохновенья, и расчёт.

Не удивительно: что тонкие узоры серебра,
Плетённые при полумраке декадентства,
Век новый смял, бульдозером сгребя,
Расчистив пьедесталы для одобренных кадастром,
Уж по ранжиру, новая писателей среда
Выпёстывалась, поощрялась государством.

За долго до пугающих развязок
Которые, поэтов ждали, в очередь свою,
Когда серебряного века начинался праздник,
СлилИсь в богемную, разгульную семью,
Бывал там много кто в оценках резок
Из тех, входящих в творческий союз.

Стихи друзей, огульно понося,
Сомненья выражая: что товарищ даровит.
Лишь позже, многое расставят по местам.
Волошин что не позволял в Крыму хандрить
Бомонду той поры, столиц гостям
Для них дрянной поэт, хоть друг.

На то пеняли вслух, и на бумаге
Отметили Блок, Мандельштам, Чуковский
Его посредственность, в стихах убогость.
Андрюша Белый, назван дурачком и вовсе,
Но отложились те, в словесности, как глыбы
Повзвешеннее, оказалась времени критичность.

Да, ЗдОрово, что там не процветала лесть,
И не предполагает дружба: что поэт хороший
Но как, колоссам тем, бездарными прослыть?
Столь субъективно, видеть как, их вирши?
То время - не сейчас, где каждый сам себе раклист*(ТОТ, КТО НАБИРАЕТ ТЕКСТ ДЛЯ ПЕЧАТИ)
Неужто корифеи словно греческий орешник?

Что травит место, сыпля с листьями цианы*, (РЯДОМ С ГРЕЦКИМ ОРЕХОМ МАЛО ЧТО РАСТЁТ)
Пространство расчищать от равного пытались,
Делить не пожелав венец и сцену,
Не хочется поверить: что таланты те - “Отелы”
Ревнивы к славе, реплика* “венецианцу”. (В СМЫСЛЕ КОПИЯ)
Наверно, те оценки - просто вкуса дело.

Но то, лишь вытекает, и бесспорно:
Мерила, нет здесь, как в аптеке,
Чтоб творчества, оценивать паренье.
Выхватываем блики разные в потоке
Строк льющихся, чужих, смотря порою.
Лишь откровенно жалкие попытки…

Себя в поэзии явить, видны для всех,
А вот когда, бездарности нет нарочитой,
То от восторгов, до дежурного глиссе*(ЖЕСТ ВЕЖЛИВОСТИ, СДЕРЖАННЫЙ РЕВЕРАНС)
Весь спектр допускаем разночтений,
Порою и филологи, вердикт не могут огласить,
Теряются, что удостоить “незачётом”?

А что, в образчики возвесть им?
И так увы, не только со стихами.
Искусствоведы, словно в мутной взвеси
С критериями неопределёнными, с такими,
Толкуют, что шедевр, что непотребно вовсе.
С подачи их, то, что грубее истуканов,…

ПетроОглифов из неолита примитивней,
Снискать способно благосклонность галеристов,
И публики восторг, не “теле-при-диванной”,
Что апатично заняла галёрок место (ПОСЛЕДНИЕ ДВА СЛОВА СТРОКИ ПРОИЗНОСЯТСЯ ВМЕСТЕ)
А тот, кто мнит себя, что он продвинут,
Покрой расхвалит, голым королям льстя. (А ТУТ ТРИ ПОСЛЕДНИЕ СЛОВА)

Античность нам донёс, в изящном, скульптор,
Тому не в пику, изваял Роден своё,
Век новый, инсталляциями вносит лепту
Здесь “дарования”, хлам грудами свалив,
Оставят память, о дней наших плАсте (ДЛЯ АРХЕОЛОГОВ БУДУЩЕГО)
Но отличат ли, что искусством прАдедов слылО?...

Эксперты будущего, а что лом индустриальный?
Что призвано, цеплять в нас чувство эстетизма,
Считается: уж моветоном устарелым
В чести: оригинальничанья экзерсисы* (УПРАЖНЕНИЯ)
Ниспровержение канонов, ставшее мейнстримом,
Признают, думается, скоро это за эрзацы*.(ЗАМЕНИТЕЛИ, ПОДМЕНЫ)

Когда приестся сам путь эпатажа,
Пусть не уйти от конъюнктуры кулуарной,
Диктующей: чему быть в тренде по продажам,
Усвоят: что с эстетикой оценки коррелируй*, (КОРРЕЛЯЦИЯ – ЗАВИСИМОСТЬ, СВЯЗЬ)
Ведь смену мод, переживает лебединое адажио
Уж поколения, у слушателей чувства окрыляя.

Прекрасного, на матрице сознания, записан алгоритм,
Напластованиями суетного, глубоко завален,
Всёж не затушен, теплится, горит,
Эмоций воодушевленьем на катализатор отзываясь.
Пусть автор, и на новшества горазд,
Но не задевши чувств, достоин он забвенья.

А отклик находящее, хотя бы и абстрактно,
Пусть и является альтернативою канонов,
Творением, вне школ академических, бастАрдов,
Искусство – что воздействует, эстетики на тонус,
Хотя критерий этот, уловим столь трудно
И в плане восприятия, процент не малый кататОник*. (РАССТРОЙСТВО, ВВОДЯЩЕЕ В СТУПОР)

Так что, и мой призыв в оценках опираться,
На чувство красоты, банален, тщетен.
Во смутных облаках, витает этот принцип
Где всё является, столь зыбким, шатким
Для нас, культурности провинций*(НА ОТШИБЕ ОТ КУЛЬТУРНЫХ ЦЕНТРОВ С ИСКУССТВОВЕДАМИ)
Эксперты разъясняют: что считать каким нам…

Приемлемо, когда искусствоведы сами мэтры,
В сужденьях руководствуются вкусом,
Сканируя творения на лучезарность, как дозиметр,
Сигнал, души, как всколыхнётся космос
Не грех, то, что оценки раздают за мЫту***, (ДОЛГ, МЗДУ, МАТЕРИАЛЬНУЮ ВЫГОДУ)
Лишь были б искренни, чужих работ касаясь.

С безапелляционностью, не меньшей чем академизм,
Нам современное искусство насаждают униформой.
Предписано: оригинальничанья догмы знай,
А реализма путь, заведомо неверный,
Считается, до неприличия замызган он,
Консервов этикетки повторять то – “не афера”. (КАК ПОМНИТСЯ, ЭНДИ ВОРХЛ (ИКОНА ПОП-АРТА))

Особняком стоит, труд сотворенья текстов,
Читается пусть опус, не создавши в горле ком,
Лишь оболочка желатиновая, слога гладкость.
Со смыслом чугунок, не всюду прячет леприкон, (В ИРЛАНДСКИХ ПОВЕРЬЯХ, ГНОМ С ЗОЛОТОМ)
Под переливы радуги, во строк гротеске,
Поэзии простор, не только пасторали, лириков края.

Сейчас живём мы в мире беспримерном,
С поклоном, по издательствам, не обязательно ходить
Чтоб выкроил редактор, и нам время
Средь писанины кип, достойное вниманья находя
Навряд ли с тщаньем, будет рукописи труд проверен,
Считающим: взглянуть небрежно надо хоть

Редактор на волну такую, может не настроен сам
Со вкусом частным, субъективным разойдётся стих,
И дальше рукописных экземпляров, уж не стронется,
А может и не удосужились взглянуть в редакциях,
Устали от бездарности страниц тоски
Перелопачивать тот ворох, мало радости

Так что, помимо виршей, не бездарных
Не так давно, была ещё гряда условий,
Что бы читателя найти, в преодоленье терний,
Не говоря уже, о мало-мальской славе.
Лишь первый шаг – творенья путь не торный,
Ещё и в типографии набор, сумей труд сплавить.

Иначе гласом будешь, вопиющего в пустыне
Сейчас мы за редакторов и за раклистов
Манипуляциями на компьютере простыми
И не попав на книг печатных, листья
Читателя находим на сетИ просторах
Пусть отзывы порою, нам не лестны

Тут отклик будет репрезентативней
Когда представлен он аудиторией широкой
Не вижу я корысти, к травли затеванью
Как в творческих союзах водится за шторкой.
Не дОбро, за успехами взирают, за твоими,
И рады, выскочек одёргивать за шкИрки*. (ЗА ВОРОТНИК, ЗА ЗАГРИВОК)

Сеть наши опусы несёт на суд публичный,
Естественно: не всем снискать восторги.
Тут на кого пенять? Коль комом вышел блинчик.
Есть значит повод для оценок строгих.
Что обижаться? Это не “Суд Линча”,
Читатель вправе отозваться мнением на строки

Тут без обид, а вот расстраиваться в пору,
Ведь то, что мог считать ты делом жизни
Забраковала однозначно стадия “Пиара”,
Написанное, показав как хлам ненужный
Но всё таки: “DUM SPIRO, SPERO”*(ПОКА ЖИВУ, НАДЕЮСЬ)
Не опаду, от критики касания, мимозой
Пусть гальку выдаёт перо моё, не перлы
Покуда темы есть, стараться буду безвозмездно

Включаясь, в излияний, прочие потоки
С потребностью, проговорить ход мысли вслух
Пускай не интересны остальным, мои понять потуги
В огромном мире, уподобленном селу
То единицы прочитают только
Реакцией своей, отнюдь не веселя
Даа много нас таких, как глухарей на тОке*(ПОТОМУ ТО ЭТИХ КРУПНЫХ ПТИЦ И ПРОЗВАЛИ ГЛУХАРЯМИ, ЧТО ВО ВРЕМЯ БРАЧНЫХ ИГР, ТОКУЯ, ОБХАЖИВАЯ САМКУ, ПЫТАЯСЬ ПРОИЗВЕСТИ ВПЕЧАТЛЕНИЕ, НИ ЧЕГО ВОКРУГ СЕБЯ НЕ СЛЫШАТ И НЕ ВИДЯТ).

Новиков Вадим