Ростов 2009, мой первый выезд или мы приехали, чтобы победить

"Место встречи изменить нельзя", - эта мысль, прочно засев в мою голову, сопровождала меня по пути от дома школы, выпускником которой мне посчастливилось стать в 2006 году. Я всегда встречаюсь со своими друзьями там. Так было и в этот раз. Однако поводом той встречи было не просто желание погулять или попить пива, все было гораздо интереснее – истекли 45 дней с того момента, когда я, Андрей, Лёня, Паша и Леха купили билеты на поезд Москва – Ростов-на-Дону, а значит, пора было паковать манатки, закупать горюче-смазочное и двигаться в сторону Казанского вокзала. Совершив сие нехитрые операции, все дружно загрузились в автобус, на котором доехали до жд. станции Ухтомская. К сожаленью, перерыв в движении электричек совпал с нашим желанием поскорее загрузиться в одну из них.
- Может на басе до Выхино и далее на метро?
- Ну его на фиг. Лень. Да и времени еще полно.
На том и порешили.
Совсем забыл сказать, что сопровождали нас до поезда Илюха (его поезд отправлялся на полчаса позже нашего) со своей девушкой, которая по неизвестным мне причинам решила остаться в Москве.
Все. Вроде никого не забыл.
Примерно через полчаса ожидания подошедшая электричка открыла свои двери, и все дружно в нее погрузились. Еще минут через 20-25 мы были уже на вокзале. Купив билеты «на выход», все направились к ожидавшему нас поезду № 20 Москва – Ростов. Лёня вытащил из сумки взятый у кого-то из своих знакомых старенький фотик, Илья развернул флаг. Щелк.
- Черт…
- Что случилось???
- Карта памяти не читается: фотик старый.
- Ладно. Шут с ним. Сейчас нет времени гоняться за картой. В Ростове купим.
Тем временем проводники медленно, но верно понимали, с чем им придется столкнуться во время поездки: новые и новые люди, очень похожие на футбольных фанатов вместе с собой загружали в вагон ящики с чем-то очень напоминавшим пиво. И похоже, их это совсем не радовало.
Семнадцать минут третьего. Тронулись. Пробки послетали с тары. Началось.
Думаю, есть смысл описать вагон, в котором мы ехали. Но описывать я собираюсь не тех, кто в нем ехал (хотя сложно было не обратить внимание на десяток богатырей в одинаковых черных футболках – по всей видимости бойцов одной из фирм). Такое ощущение, что он только вчера сошел с конвейера: новенький, чистенький, напичканный всевозможной электроникой. Не вагон поезда, а какой-то космический корабль: хочешь перейти в другой вагон по тамбуру – нажми кнопочку на двери – и она откроется, а потом сама закроется; хочешь смыть воду в сортире – опять же нажми кнопочку. Да, и что самое примечательное: сортир работает даже на остановках и в санитарных зонах, правда, бумагу в него кидать запрещено, иначе засорится.
Пока мы, потягивая пиво, медленно офигевали от вагона, на горизонте показались две туши в сером. Знаете, бывают такие: рожа размером с футбольное поле, низкий лоб, маленькие бегающие глазки, выдающие девять классов образования и IQ новорожденной макаки. Звездочек, естественно, нет. Да и откуда им взяться у сотрудников ППС, прикомандированных сопровождать поезд. Тем более у таких. Пиво мгновенно было спрятано под ноги.
- Ушли?
- Нет. Стоят, о чем-то с проводниками разговаривают.
В данном случае имеет значение то, что наш отсек находился в непосредственной близости от купе проводников.
- Макс, присматривай там за ними, пожалуйста, – обратился ко мне Паша
- Без проблем, – ответил я.
Время шло. Подъехали к Рязани. К этому моменту наши запасы пива заметно сократились: у меня осталась одна бутылка, у Леши – 4 (он больше всех взял), у остальных оно кончилось, осталась только водка, но времени было только полпятого – слишком рано для водки.
Рязань. Стоянка 15 минут. Вагон пустеет. Появляются очереди у вокзальных ларьков. Направив свой взгляд к одному из них, замечаю Пашу с Дроном, сопровождающих ящик пива. «Зашибись. Живем.», - подумал я.
Туши в сером медленно прогуливались по вагонам, то и дело пытаясь запалить кого-нибудь с пивом. Однако это, по всей видимости, у них не очень получалось, и потому, наверное, их толстые неуклюже ноги пытались передвигать их свисавшие животы быстрее – в расчете на внезапность их появления. И, как ни странно, их расчет сработал: то ли мы уже были пьяными, то ли серые действительно стали передвигаться быстрее, то ли все вместе. Итог один – Леша не успел спрятать свою банку под стол. Радость проскочила в зрачках стражей порядка.
- Ну что, молодой человек, распиваем в общественном месте? Платите штраф.
- Э-э-э-э ну-у-у может все-таки не стоит? – прозвучал ответ
В этот момент я, как без двух лет дипломированный юрист, решил вмешаться. Зря, как оказалось позже. Все мои доводы о том, что «общественное место» - понятие растяжимое, что ни в одном нормативно-правовом акте не указано его понятие, и что даже под столиком поезда приспособлена открывалка для бутылок, не сыграли никакой роли, а только еще больше, как мне показалось, разозлило ментов. Ход конем, заключавшийся в том, что в таком случае надо сначала представиться как положено, предъявить документы, и составлять протокол в точном соответствии с буквой закона (замысел был направлен на то, что легавым будет попросту лень выполнять все эти операции и они отстанут), был парирован моими же спутниками; и под их возгласы: «Вали отсюда, юрист хренов, сейчас только хуже сделаешь», я вышел в ближайший тамбур курить.
Вернувшись из вышеупомянутого места моим глазам предстала картина, на которой были изображены люди в серой форме с двумя бутылками пива, очень напоминавшими те, что еще пять минут назад составляли без малого ящик. Странно, но после этого я их больше не видел. Может быть, в тех бутылках было слабительное?
Вполне резонное предположение, кстати говоря. Особенно учитывая тот факт, что вскоре после вышеупомянутых событий один за другим начали выходить из строя супер-пупер навороченные сортиры. Ситуация усугубилась еще и тем, что проводник соседнего купейного вагона перекрыл вход в свой вагон таким образом, что из нашего вагона в него невозможно было попасть. Пнув пару раз автоматическую дверь, было решено плюнуть на все и пользоваться тамбуром.
Иначе как безобразием и наплевательством на человеческое достоинство, назвать подобные вещи не поворачивается язык. Да, фанаты, да на выезде, да, пьют. Но, черт возьми, мы нормальные люди. Мы равноправные члены общества, мы – люди (а не мясо) и обладаем достоинством, чувствами и эмоциями. Ведь никому же в голову не взбредет отрезать от остальных вагонов вагон, в котором едут филателисты на свой форум. А почему? Фанаты много пьют – типичный ответ. Отлично. Во-первых не так уж и много: к примеру те же байкеры пьют ничуть не меньше. Но что опаснее: пьяные байкеры, рассекающие по вечернему хайвэю или 80 фанатов одного и того же клуба в ограниченном пространстве поезда? Во-вторых чем еще можно убить время в дороге? Лясы точить? В карты играть? В шахматы, домино? Да идите вы в жопу!
Другой типичный ответ – фанаты агрессивны и буйны. Один из проводников нашего вагона, напившись водки, был гораздо агрессивнее и буйнее всех тех, кого он должен был сопровождать. Тебе судить, читатель.
Время шло. Приближался вечер. Пиво кончилось. Началась водка. Отказавшись от продолжения банкета, я забрался на верхнюю полку, откуда и наблюдал за всем происходящим. А происходило не что иное, как спаивание проводника. После выпитых 200 грамм водки он выглядел еще вполне адекватно. Незаметно для себя я провалился в сон. Около трех часов ночи мне приспичило встать, чтобы сбросить балласт. Благо дверь в соседний купейный вагон откупорили. На обратном пути мне встретился этот самый проводник, пьяный, как я после победы над конями, в обнимку с кем-то из фанов, находившемся примерно в таком же состоянии.
- Закурить не найдется? – спросил я
Бессвязный нечленораздельный вопль угрожающего тона донесся в ответ.
Через несколько часов наступило утро.
Нет это не было утро из разряда тех, когда раскалывающаяся голова задает сама себе вопрос: «Какого хрена так плохо? И что вообще вчера было?». Это было обычное утро. Кофе взбодрил организм и унял сухость во рту. Проводнику было гораздо хуже: его голова лежала на коленях проводницы. Он хоть изредка и подавал признаки жизни, был больше похож на мертвеца. Думаю, в этот момент ему действительно хотелось умереть.
По идее моим друзьям должно быть стыдно за то, что они его напоили, да и мне тоже: за то, что я их не остановил, но с другой стороны: у каждого своя голова на плечах есть. Никто не мешал горе-проводнику последовать примеру своего коллеги и отказаться пить.
Ростов встретил нас теплым июльским утром. Попытки отыскать остановку автобуса на привокзальной площади успехом не увенчались, поэтому решено было взять такси до стадиона: всем, корме меня нужны были билеты на матч. Один из таксистов любезно согласился довезти нас до стадиона. Через 20 минут мы прибыли к месту назначения. Едва все успели выйти из машины, точно из-под земли возник упитанный мужичок, предложивший купить у него билеты на футбол.
- Тысяча.
- Тысяча рублей? Ты что, совсем обалдел, барыга?
- Ну, как хотите…
- Девятьсот.
- Тысяча!
- Ладно, давай. Куда хоть билеты?
- Юг
- А, черт с тобой, держи деньги.
Таким образом проблема №1 была решена. До гостиницы оставалось еще порядка двух с половиной часов. Хотелось есть. Спросив у прохожего путь до ближайшей кафешки, решено было отправиться по указанному маршруту. В этот момент Леша решил отделиться от нас, т.к. он договорился снять квартиру у кого-то из местных жителей, в которую, позднее должны были подъехать еще несколько представителей красно-белого сообщества. До Москвы с ним больше встретиться не довелось. Таким образом, нас осталось четверо.
Через пятнадцать минут наша дружная компания достигла пригородного автовокзала г. Ростов.
- Все. Дальше никуда не пойдем. Приземлимся тут.
- Мне тоже лень идти дальше.
- Ок, садимся.
Так, потягивая разливное пиво и перекусывая местным, надо сказать весьма не дурным мороженым, заедая все это пончиками, пролетели полтора часа. В течение того же времени была приобретена и карта памяти для нашего убогого фотоаппарата.
Пора было отправляться в гостиницу, расположенную на ул. Молодежная, 45 (р-н Сельмаш) и именовавшуюся так же, как и улица. Только четвертый таксист согласился везти нас, т.к. знал дорогу.
Вообще ростовские таксисты заслуживают отдельного внимания. Точнее, заслуживает внимания манера их езды. Вжавшись в сиденья, мы ехали до гостиницы. Спидометр не опускался ниже отметки 80. Жигули шестой модели трясло и колбасило, как лодку в шторм. Казалось, машина сейчас буквально развалится на запчасти. Все это безобразие обильно сдабривалось всевозможными, подчас бессмысленными, перестроениями из одного ряда в другой и такими же обгонами.
Отдохнув пару часов в гостишке, мы двинулись на дубль в пригород Ростова – Батайск. Но двинулись с ветерком, солнышком и пляжем. Записав телефон водилы, доставившего нас от вокзала до стадиона, договорились с ним прокатиться до Батайска, по пути завернув на соленое озеро. О чем ни капли не пожалели. Ясное дело, не одни мы такие умные были: пляж был заполнен фанами Спартака. Рядом с ними, как ни в чем не бывало, тусовались ростовские ультрасы. Единение, умиротворение и дружба. Во истину: «От Курилл до Карпат фанат фанату друг и брат». Матч дублеров, вход на который, к стати говоря за каким-то чертом сделали платным, стал лишним тому подтверждением: заряды «сосиСКА», переклички «Русские вперед» и «Идем бухать» активно поддерживались фанами обеих команд. 3-1 в пользу спартаковской молодежи. Довольные игрой и результатом, все дружно двинули обратно, в Ростов.
Автобус, полный фанатов остановился где-то в центре города. Выгрузившись из него, мы отправились на поиски какого-нибудь кафе. Результат не заставил долго себя ждать. Сервис, к сожалению, был отвратителен, но подкрепиться в блинной получилось неплохо. Время было еще детским и в гостиницу ехать совсем не хотелось, хотелось «продолжения банкета». Мы побрели по городу в поисках какой-нибудь тусовки... И забрели на площадь, разбитую у Администрации Ростовской области. Лёня и Паша уселись на теплый гранит постамента расположенного на этой площади памятника донским казакам, я с Андреем отправились на поиски магазина. Побродив по округе минут пятнадцать, и не обнаружив ничего корме модных бутиков, мы вернулись на площадь, где Паша уже во всю общался с двумя местными девчонками. Позже они показали нам магазин, в котором, по их совету были приобретены две бутылки местного вина, которое, как оказалось позже, было на редкость паршивым. Идея пригласить этих девчонок в гостиницу развлечься отпала сама собой, когда они сказали, сколько им лет.
То ли это поколение такое акселератов растет, то ли я такой дурак, что четырнадцатилетних девчонок принял за студенток начальных курсов института. Но все-таки, черт побери, они действительно выглядели именно как студентки. И не подумайте, что я был просто пьян: пиво, выпитое на пляже соленого озера уже давно выветрилось. Хотя, по большому счету, весь предыдущий абзац, наполненный оправданиями, можно было и не писать, т.к. оправдываться не перед кем и не за что.
В десять вечера «студентки» ушли домой. Мы, кое как откупорили вино. Однако не долго нам пришлось сидеть вот так, без внимания: проходивший мимо человек остановился возле нас.
- Вы из Москвы, парни? На футбол?
- Ага
- Много же вас приехало.
Его звали так же как и меня – Макс, и работал он в пожарной охране как раз по тому району, где располагался стадион.
- Вообще по студенческому билету моего ВУЗа, я могу спокойно пройти на матч, но т.к. завтра будет аншлаг, приду как пожарник, буду у вашей трибуны дежурить, ментам помогать файеры тушить. Песни ваши послушаю. Поете вы, конечно, классно, не то что наши, да и вообще, респект вам, ребята: большая часть ростовских за «Сельмаш» болеет, но там болелы такие… Хоть бы раз на стадион пришли, рот бы раскрыли, ну вы понимаете…
Выпив с нами вина, Макс любезно согласился показать нам ночной город. Так, рассказывая о местных достопримечательностях ул. Большая Садовая коих, к слову говоря, оказалось не так уж много, наша компания из пяти человек приближалась к концертному залу – огромному зданию в стиле модерн, с несколькими внешними лестницами и огромной площадкой-балконом, на которой был даже фонтан, к сожаленью, не работавший в тот вечер. Переходя дорогу, отделявшую нас от этого здания, случилось небольшое ЧП: «зеленый» для пешеходов погас, загорелся «зеленый для машин». Иномарка тронулась, чуть не сбив Пашу, отскочившего от нее со словами: «Смотри, куда едешь!». Едва мы перешли дорогу, к нам подлетел мужик, по всей видимости, водитель этой иномарки, и, угрожая достать ствол и всех перестрелять, начал учить нас, как надо вести себя в чужом городе. Этот тип поражал своей безрассудностью и упрямством, пытаясь ввязаться в конфликт против пятерых. Общими усилиями через пять минут конфликт был улажен. Причем мирно, без применения какого-либо физического насилия. Однако неприятный осадок все же остался.
Допив вино, стоя на площадке-балконе концертного зала, все двинулись по узким кривым, как в центре Москвы, улочкам к набережной Дона.
Потрясающее, надо сказать зрелище, ночной Дон: черная водная гладь, простирающаяся на огромное расстояние, подсвеченный яркими огнями Ворошиловский мост, размер пролетов которого не может сравниться ни с одним из ранее виденных мною мостов.
Только благодаря зажженному на другом берегу красному файеру, я смог определить, где же заканчивается вода и начинается другой берег.
Набережная Дона больше походила не на набережную большого города, замурованную в асфальт и гранит, а на зону отдыха: метрах в пяти от каменных глыб, выполнявших роль парапета были высажены деревья, меж которых были вымощены аккуратные дорожки со скамеечками, клумбами и множеством детских площадок, кое-где даже были устроены небольшие фонтаны. Идеальное укрытие от невыносимого летнего зноя.
Погуляв немного по набережной, мы вернулись на Большую Садовую, распрощались с нашим гидом – Максом, взяли такси и отправились в гостиницу.
11 июля, ровно в полдень мы освободили номера и поехали на вокзал, с целью сдать вещи в камеру хранения. До матча было еще черт знает сколько времени. Его срочно надо было убивать. К сожалению, ничего лучше, чем тупо слоняться по городу, придумать не удалось. Так, передвигаясь по теневым сторонам улиц Ростова, мы вышли на Соборную площадь, больше напоминавшую площадь рыночную. Пространство перед храмом было заполнено различными лавочками и палатками, что даже у меня, человека весьма прохладно относящегося к религии, вызвало массу негативных эмоций и негодования.
Время шло. Ноги тоже. Забрели в парк культуры и отдыха им. Горького, покатались на аттракционах, вышли на Пушкинскую улицу и побрели по ней в сторону Театрального проспекта.
Людей, встретившихся нам на этой улице можно было условно разделить на три категории: фанаты «Спартака», местные, смотревшие на нас ничего не понимающим, удивленным взглядом, таким, будто перед ними не люди, а марсиане; и местные, всем своим видом демонстрировавшие неумело скрываемые злобу и зависть, - таких, к сожаленью, было подавляющее большинство. Если сказать, что встреча с такими людьми была неприятной – это значит, ничего не сказать. Там и тогда я понял, что чувствовали солдаты вермахта, встречая не успевших эвакуироваться местных жителей захваченного города.
К пятнадцати минутам седьмого вся компания достигла пересечения проспектов Театрального и Шолохова – места, откуда должен был начаться проход к стадиону. Однако, как выяснилось позже, из-за проблем с движением транспорта, которые неизбежно возникли бы, перекрой толпа фанатов площадь на пересечении этих улиц, место сбора было перенесено далее по проспекту Шолохова – ко входу в парк им. Островского.
Час «икс» настал: под ритм барабана расправились флаги, зазвучали привычные заряды, в ход пошла пиротехника. Колонна вышла на проспект и не спеша двинулась к стадиону, на подходе к которому, ее догнал автобус с игроками команды. Получилось, будто фанаты ведут свою команду к стадиону, к победе.
Договорившись о месте послематчевой встречи, я отделился от Паши, Андрея и Лёни: они направились ко входу на южную трибуну, я – на северную. После тщательного досмотра и толкучки, я наконец оказался на секторе. Все. «Первый выезд состоялся: я попал на стадион», - от этой мысли стало вдруг легко и радостно на душе.
«No one likes us we don’t care» , - было написано на подсвеченном изнутри файерами приличного размера баннере, поднятом на больших удочках. Трибуна окрасилась в красно-белые цвета благодаря небольшим флажкам, розданным перед матчем.
Сама игра не была хорошей, но и плохой ее назвать тоже нельзя. Гол, который забил Веллитон, стал единственным за весь матч. Более ничего примечательного на поле не происходило. Произошло на трибунах: на соседнем секторе, метрах в тридцати от меня упала фигура в сером и под дружное скандирование: «Футбол для фанатов, а не для мусоров», в воздухе засвистели кулаки.
Все. Финальный свисток. Победа! Что может быть приятнее, чем, проделав путь, более чем в тысячу километров ради любимой команды, насладиться ее победой. Значит, этот путь был проделан не зря. Не зря были потрачены силы, нервы, эмоции и деньги. Все было не зря, все было ради победы, ради Великого и Могучего московского «Спартака».
Позволю себе, в последний раз в этом рассказе кинуть камень в огород стражей порядка, покритиковав их за бездарно организованный выход со стадиона по узкому (метров восемь в ширину) железному коридору, спрятанному под трибуной. В этом коридоре пришлось провести около двадцати минут, задыхаясь от запаха пота и неимоверной духоты, более чем сотне представителей красно-белой торсиды из-за того, что железные двери-решетки прохода закрылись уже после того, как было снято их отцепление со стороны сектора.
Вырвавшись на свежий воздух, я снова встретил своих друзей, и, взяв такси, мы поехали на вокзал, попутно делясь впечатлениями от игры. Все были абсолютно счастливы и настолько же обессилены. Охрипшее горло радовалось каждой капле минеральной воды, как Веллитон радовался очередному голу.
Далее мой путь лежал в Адлер, на Черное море.
Едва успел тронуться поезд, я тут же провалился в сон…