Живой

Пустынная земля. На сотни миль. Лет.
Песок.
Огромные волны, как будто море застыло…
Как будто время остановилось, и волнующееся море застыло вдруг.
В один миг.
Песок.
Но не жёлтого цвета песок.
Волны.
Но не цвета моря.
Чёрный.
Пустынная выжженная земля. Мёртвая.
Возможно, здесь прошли люди.
Или люди с машинами.
Люди с машинами и с огнём.
Люди с машинами, с огнём и с битвой.
Или один человек… Всё сжёг...
Здесь время прошло.
Убийца.
Воздух.
Горячий колеблющийся воздух над землёй.
Кажется, это называется знойное марево…
Днём и ночью. – Не остыла земля.
Если посмотреть вдаль, виден только этот воздух.
Днём.
Ночью звёзды видны. Мерцают.
Исчезают.
Колеблются,
Вновь возникают –
Как бы в другом месте уже.
Тусклые.
Как будто наклеены на колыхаемое ветром полотнище.
Но полотнища нет.
И нет ветра.
Есть только знойный воздух. Марево.
Как над зажжённой газовой конфоркой.
На этой земле никто не живёт, да и как здесь жить?
Хотя, быть может, и остался кто…
Безумный.
Выкопал нору в песке, обложил камнем края, сверху накрыл чем-нибудь.
Никогда не выходит. – Зачем?
Хотя, нет.
Это фантазия.
Здесь нет никого. – Зачем?
Говорят, на пепелище вырастает сад.
Говорят…
На сотни миль вокруг выгорело всё.
На сотни миль вглубь.
Безумие.
Как можно было сделать такое?
Землю жалко.
Жалко Землю, больно видеть…
Следы.
Чьи это следы?
Догнать. Здесь шёл человек.
Откуда? Куда?
Дважды безумный. Это мои следы.
Догнал…
Как ребёнок.
Как блаженный.
Сижу, рассматриваю свой след.
Пальцем трогаю.
Песок.
Что–то рисую на нём.
Мелкие камешки.
Наверное, принёс на ногах.
На подошвах. Откуда?
Или семена. Быть может, семена…
Пустая фляга.
Нет. Один глоток ещё есть.
Глоток воды.
Глоток ли?
Быть может, взойдёт…
Росток.
Живой.